| LA GLOIRE DU VERBE |
| LES MYTHES |
| LE BOIS SACRÉ |
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A Lucien Lévy
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| I |
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Resplendissante, au pied du mont mystérieux, |
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La troupe formidable et blonde des guerrières |
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Gardait, la lance au poing, les farouches clairières |
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Et la forêt terrible où sommeillent les dieux. |
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Et tous venaient vers la ténébreuse vallée |
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Sous les casques de bronze et les boucliers ronds, |
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Vêtus de fer et d'or par de bons forgerons, |
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Tous les héros épris de gloire inviolée. |
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Frappant le ciel muet de sauvages clameurs, |
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Tous par les nuits, par les matins, par les vesprées, |
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Ils venaient au galop des licornes cabrées : |
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«Nous verrons votre face, exécrables semeurs |
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Des désirs, des baisers et des larmes humaines ; |
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O voyageurs hagards qui hurlez dans le vent, |
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Nos bras étoufferont votre souffle vivant |
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Et nous tuerons en vous nos amours et nos haines. |
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Si vous ne craignez pas nos glaives, approchez : |
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Votre rire cruel insulte à nos misères. |
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O vautours, nous irons vous prendre dans vos aires, |
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O loups, nous forcerons vos repaires cachés !» |
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Tous se ruaient : là-haut, sous les sombres ramures, |
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Les calmes dieux semblaient immobiles et sourds. |
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Mais brandis par les mains des guerrières, toujours |
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Les javelots stridents vibraient sur les armures. |
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Et les héros, vainqueurs de monstres, les tueurs |
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Des dragons enflammés, des hydres et des stryges |
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Roulaient honteusement broyés sous les quadriges. |
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Leurs yeux mi-clos rougis de mourantes lueurs |
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Convoitaient les seins nus des prêtresses complices |
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Qui, méprisant leurs cris et leurs râles derniers, |
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Joyeuses, bondissaient sur les rauques charniers |
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Et tendaient vers le ciel leurs mains triomphatrices. |
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| II |
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Or le tumulte des batailles, ce jour-là, |
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Se tut comme la mer pendant les accalmies. |
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Sur les corps mutilés et sur les chairs blêmies |
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Le flot d'une ineffable aurore s'étala. |
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Un grave chant porté par le souffle des brises |
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Montait de l'Orient lumineux et charmait, |
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Épars autour des bois et du divin sommet, |
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Le cœur moins furieux des guerrières surprises : |
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Et l'Aède parut couronné de cyprès ; |
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Sa lyre se voilait de tristes asphodèles |
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Et douloureusement les cordes immortelles |
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Pleuraient un chant d'amour, de deuil et de regrets. |
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«M'entends-tu dans le noir abîme, ô chère morte, |
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Irrévocable fleur qu'un vent cruel emporte ? |
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O lumière, comme une étoile qui s'enfuit, |
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Ne briseras-tu pas les chaînes de la nuit ? |
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O sœur des soirs taillés dans de larges opales, |
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Où sont tes cheveux d'ombre, où sont tes lèvres pâles ? |
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Vous qui l'avez ravie, ô dieux, je viens à vous, |
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Rendez l'épouse absente aux baisers de l'époux. |
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Je vous ai célébrés dans mes strophes pieuses, |
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O maîtres qui siégez aux cimes merveilleuses : |
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Mais les rhythmes naissaient de ses rires : rouvrez |
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Les sources de l'amour et des hymnes sacrés.» |
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Les guerrières des dieux écoutaient comme en rêve |
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Le doux profanateur en marche vers les bois, |
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Il passa ; les chevaux s'écartaient à sa voix |
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Et sa chair dédaignait la morsure du glaive. |
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Autour de lui, le vol des flèches susurrait |
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Comme un essaim vaincu d'abeilles bienveillantes |
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Et sans ouïr les cris des vierges effrayantes |
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L'Aède pacifique entra dans la forêt. |
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| III |
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Éperdument, par les silencieuses sentes, |
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Il allait ; ses regards épiaient les fourrés |
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Taciturnes : sous les rameaux enchevêtrés, |
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Nulle apparition de chairs éblouissantes. |
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L'ombre informe, le noir silence, des parfums |
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Sauvages d'herbe fraîche et de fleurs surannées |
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Et, confondue avec les sèves déchaînées, |
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L'innombrable senteur des automnes défunts. |
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Il allait ; nulle voix effroyable ou charmante |
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Ne répondait, nul bruit de fête ou de combats : |
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Seul, dans les antres, sous le ciel, ici, là-bas, |
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Le frisson fauve de la terre qui fermente. |
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Semblables au monceau des feuilles sous ses pas, |
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Ses rêves, ses désirs, ses douleurs, ses pensées |
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Tombaient en tournoyant dans les bises glacées |
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Et l'Aède comprit que les dieux n'étaient pas. |
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Il perdit, se vouant aux stupides épées, |
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L'orgueil d'être vaincu par un maître inclément, |
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Comme les héros morts frappés en blasphémant |
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Ivres d'un puissant vin de gloire et d'épopées. |
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Et dépouillé du fier rêve des dieux jaloux, |
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Il brisa pour jamais les cordes tutélaires |
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Et descendit vers les clameurs et les colères, |
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Ainsi qu'un chasseur las se livre aux crocs des loups. |
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| IV |
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L'homme fut déchiré par les vierges sanglantes ; |
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La bouche d'où sortaient les paroles de miel |
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Se tut. La nuit sereine enveloppa le ciel |
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Et recouvrit les morts d'ombres indifférentes, |
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Tandis que défendant le mont mystérieux |
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La troupe formidable et blonde des guerrières |
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Gardait, la lance au poing, les farouches clairières |
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Où triomphe toujours le mensonge des dieux. |
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