| LA GLOIRE DU VERBE |
| LES MYTHES |
| L'AVENTURIER |
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A Charles Andler.
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Là-haut, temple ou palais dressé sur la colline, |
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Un amoncellement de blocs prodigieux |
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Monte : des chiens de bronze aux yeux de cornaline |
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Hurlent aux quatre vents, la gueule vers les cieux. |
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Les murs massifs, coupes de portes métalliques, |
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Sont écaillés de cuivre et peints de vermillon ; |
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Au faîte, le soleil frappe de feux obliques |
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Un étendard taillé dans la peau d'un lion. |
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Pacifiques, devant la demeure farouche, |
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Des rosiers rouges et des lys parent le bois |
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Où passe, inoffensive aux roses qu'elle touche, |
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L'enfant belle à dompter les héros et les rois. |
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Le calme lumineux du jour mourant caresse |
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L'enfant grave : elle glisse entre les nobles fleurs |
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Avec des gestes lents d'idole ou de prêtresse |
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Qui n'a jamais connu le rire ni les pleurs. |
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Elle va, contemplant de ses larges prunelles |
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Les vagues de forêts qui ferment l'horizon |
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Et le val où le soir vêt d'ombres solennelles |
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Le maître hérissé d'une horrible toison. |
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C'est son père, tueur de bœufs, ployeur de chênes ; |
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Embusqué tel qu'un fauve aux aguets, il attend |
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Les voyageurs qui vont vers les cités prochaines |
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Et fait craquer leurs os en ses doigts de Titan. |
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Puis il revient, tranquille, après chaque tuerie, |
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Courbé sous le butin comme un roi triomphant, |
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Et tandis que les morts saignent dans la prairie |
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Suspend de lourds colliers au cou de son enfant. |
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Maintenant une nuit de lune, froide et claire, |
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Découpe le profil des monts sur les chemins ; |
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Le meurtrier fatal, sans haine et sans colère, |
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Écoute s'approcher un bruit de pas humains. |
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Et voici qu'au détour de la route moussue |
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Apparaît, radieux sous l'armure qui luit, |
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Un guerrier casqué d'or qui porte une massue |
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Et dont le manteau rouge illumine la nuit. |
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Le Tueur, allongé dans la broussaille, épie |
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Le Héros dédaigneux en marche vers la mort ; |
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Mais celui-ci, clamant vers la muraille impie, |
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Réveille les échos de la forêt qui dort : |
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«Je suis venu ; hors du repaire, ô vainqueur d'hommes ! |
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Si tu fuis devant moi je dirai que tu mens ; |
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Mais tu mériteras le nom dont tu te nommes |
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Si tu peux m'étouffer dans tes embrassements.» |
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—«Soit ! ta bouche saura la saveur de la terre.» |
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Et l'antique lutteur se dresse avec ennui |
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Pour écraser d'un coup de poing et faire taire |
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L'éphèbe injurieux qui parla devant lui. |
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Ils se prennent, poitrine unie et chair mêlée, |
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Groupe tumultueux de râles et de cris : |
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L'enfant calme regarde, au fond de la vallée, |
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Le meurtre habituel du haut des monts fleuris. |
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Elle voit seulement se mouvoir dans la plaine |
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L'ombre du double corps et des torses jumeaux |
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Et sûre du vainqueur, s'enivre avec l'haleine |
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Des parfums langoureux épars sous les rameaux. |
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Mais tout à coup, après une clameur sauvage, |
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Ses impassibles yeux se ferment de terreur : |
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Comme un bœuf abattu dans le natal herbage, |
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L'invincible est couché sous le jeune lutteur. |
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Et le guerrier sanglant, par les pentes ardues, |
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Monte vers le jardin : «Vous serez apaisés, |
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O morts, je vengerai vos âmes éperdues |
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Et la victime est belle et vierge de baisers. |
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O morts, je vais tuer dans la Fille maudite |
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Les exécrables fils qui naîtraient de ses flancs.» |
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Il dit et vient, hagard du meurtre qu'il médite |
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Et l'Enfant parle aux fleurs et tend ses bras tremblants : |
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«L'Homme vous briserait avec ses mains brutales, |
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Roses que je laissais fleurir et défleurir ; |
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Un arome puissant monte de vos pétales, |
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Vos parfums sont trop doux pour que j'aime à mourir. |
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Ma chair frissonne ; sauvez-moi, fleurs protectrices. |
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O lys, lys glorieux que je n'ai pas cueillis, |
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Je voudrais me cacher dans vos étroits calices |
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Et refermer sur nous le voile des taillis. |
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Au moins, versez en moi vos senteurs : que j'emporte |
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Dans le morne pays vos baumes précieux, |
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O fleurs qui renaîtrez lorsque je serai morte, |
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Fleurs, éternelles fleurs, fleurs égales aux dieux !» |
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Elle murmure encor des mots et des prières |
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Mais le vainqueur, surgi des âpres escaliers, |
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Traîne par les cheveux l'Enfant dans les clairières |
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Et fait boire son sang aux roses des halliers. |
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«J'ai tué le Brigand et la Magicienne, |
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L'œuvre est bonne : luisez sur ma route, astres purs !» |
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Et l'Éphèbe drapé dans la pourpre ancienne, |
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Se hâte dans la nuit vers les monstres futurs. |
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