| LA GLOIRE DU VERBE |
| LA GLOIRE DU VERBE |
| LA GLOIRE DU VERBE |
| I |
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Une nuit langoureuse et sereine enveloppe |
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D'un cercle de lapis ouvré de roses d'or |
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Les barques, essaim las de cygnes sans essor, |
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Les palmiers, les canaux, les plaines et Canope ; |
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Et des flambeaux pareils à des soleils couchants |
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Illuminent la soie et les gemmes persanes. |
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Tandis qu'au rire aigu des jeunes courtisanes |
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Les nefs, lourdes d'amour, glissent avec des chants. |
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Les esclaves courbés effleurent de leurs rames |
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Les papyrus géants teints de brèves clartés |
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Et l'eau lente roulant des flots de voluptés |
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Où se mirent les yeux et les seins nus des femmes. |
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Mais non loin, sourd au bruit sacrilège que font |
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Les voix des matelots, les flûtes et les harpes |
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Le guérisseur voilé de ses triples écharpes |
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Ossar-Hapi sommeille en son temple profond ; |
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Et de vagues lueurs éparses sur les dalles |
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Éclairent tristement de leurs reflets confus |
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Les suppliants couchés auprès des grêles fûts |
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En un fétide amas de chairs et de sandales. |
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Seul debout dans sa force et sa beauté, parmi |
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Les pèlerins perclus de maux, rongés d'ulcères, |
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Mais tel que le géant déchiré par les serres |
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Du vautour, un Hellène orgueilleux et blêmi |
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Évoque sans trembler le prince du mystère : |
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«O maître, hôte caché du sanctuaire, ô Roi, |
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Vierge d'étonnement puéril et d'effroi, |
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J'ai connu tous les dieux du ciel et de la terre, |
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Atroces et cléments, magnifiques et laids |
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Et j'ai prié selon l'ordonnance des rites |
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Près du fleuve farouche où chantent les lychnites |
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Dans la splendeur des clairs de lune violets |
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Et là-bas, où les daims paissent la mousse rase |
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Sous les neiges de la fabuleuse Thulé, |
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J'ai lu le sort écrit dans l'azur constellé |
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Par les nuits qu'une aurore inoubliable embrase ; |
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Mais nul n'a dit le mot que j'ai cherché longtemps |
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Et qui me guérirait des angoisses de l'âme : |
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Parle, sinon la mort prochaine me réclame |
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Et l'horreur d'ignorer me consume : j'attends.» |
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| II |
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Alors des profondeurs et des ténèbres saintes |
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Comme un jeune soleil sort des gouffres marins, |
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Blanche, laissant couler des épaules aux reins |
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Ses cheveux où nageaient de pâles hyacinthes, |
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Une femme surgit : son manteau radieux |
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Revêtait son beau corps d'une pourpre vivante ; |
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Des abîmes d'amour, de joie et d'épouvante |
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Où sombrerait l'esprit des hommes et des dieux |
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S'ouvraient terriblement dans ses larges prunelles |
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Et les villes, les champs, les cimes, les déserts, |
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La mer prodigieuse et l'infini des airs |
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Semblaient se réfléchir et disparaître en elles ; |
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Et lorsqu'elle parla, son ineffable voix |
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Unissait aux échos des lyres et des sistres |
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Le souffle des baisers et les râles sinistres |
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De la haine et le bruit des vagues et des bois : |
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«Marcheur pensif, enfant prédestiné qui nies |
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Les songes et l'espoir de ton cœur puéril, |
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Tu vas, émerveillé des floraisons d'avril |
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Et des soirs frissonnant de calmes harmonies ; |
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Tu regardes avec des tendresses d'amant |
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Les nuages légers ouvrir leurs ailes closes |
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A l'aube, et comme un vol de flamants blancs et roses |
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S'élever dans les champs du ciel éperdument ; |
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Volontaire captif de l'éternelle Omphale |
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Tu parles bas aux Vierges chastes et tu sais |
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Faire chanter aux corps ardemment enlacés |
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Des hymnes inouïs d'impudeur triomphale ; |
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Ton esprit altéré de désirs immortels |
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Épuiserait encor la coupe des prières, |
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Ta parole dément tes attitudes fières |
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Et tu t'es prosterné devant tous les autels. |
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Mais toujours au milieu de tes extases vaines |
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Le mensonge des dieux et des lèvres te point |
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Et tu verses, déçu d'aimer ce qui n'est point, |
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Tous les pleurs de tes yeux et le sang de tes veines. |
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Si tu n'étreins que des chimères, si tu bois |
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L'enivrement de vins illusoires, qu'importe ? |
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Le soleil meurt, la foule imaginaire est morte |
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Mais le monde subsiste en ta seule âme : vois ! |
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Les jours se sont fanés comme des roses brèves, |
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Mais ton Verbe a créé le mirage où tu vis |
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Et je nais à tes yeux de tes regards ravis |
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Et je garde à jamais la gloire de tes rêves.» |
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La forme s'effaça, la parole se tut, |
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Et délivré du poids antérieur des chaînes, |
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L'homme plana plus haut que les heures prochaines |
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Et comme tout, canaux, cité, temple abattu |
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S'enfonçait lentement dans la brume amassée |
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Sur le fond ténébreux des êtres et des temps, |
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Pure clarté, pistils de rayons éclatants, |
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Il vit s'épanouir la fleur de sa pensée. |
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