| Revue des Deux Mondes |
| Tome Quatre-vingt-quatorzième, 1871 |
| FLEUR DE SANG |
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Pendant que nous faisions la guerre, |
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Le soleil a fait le printemps : |
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Des fleurs s’élèvent où naguère |
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S’entre-tuaient les combattants. |
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Malgré les morts qu’elles recouvrent, |
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Malgré cet effroyable engrais, |
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Voici leurs calices qui s’ouvrent, |
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Comme l’an dernier, purs et frais. |
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Comment a bleui la pervenche, |
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Comment le lis renaît-il blanc, |
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Et la marguerite encor blanche, |
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Quand la terre a bu tant de sang ? |
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Quand la sève qui les colore |
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N’est faite que de sang humain, |
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Comment peuvent-elles éclore |
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Sans une tache de carmin ? |
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Leur semble-t-il pas que la honte |
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Des vieux parterres envahis |
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Jusques à leurs corolles monte |
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Des entrailles de leur pays ? |
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Sous nos yeux l’étranger les cueille ; |
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Pas une ne lui tient rigueur |
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Et, quand il passe, ne s’effeuille |
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Pour ne point sourire aux vainqueurs ; |
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Pas une ne dit à l’oreille : |
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« Je suis cette fois sans parfum ! » |
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Au papillon qui la réveille : |
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« Cette fois tu m’es importun ! » |
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Pas une, en ces plaines fatales |
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Où tomba plus d’un pauvre enfant, |
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N’a, par pudeur, de ses pétales |
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Assombri l’éclat triomphant. |
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De notre deuil tissant leur gloire, |
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Elles ne nous témoignent rien, |
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Car les fleurs n’ont pas de mémoire, |
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Nouvelles dans un monde ancien. |
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O fleurs, de vos tuniques neuves, |
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Refermez tristement les plis : |
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Ne vous sentez-vous pas les veuves |
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Des jeunes cœurs ensevelis ? |
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A nos malheurs, indifférentes, |
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Vous vous étalez sans remords : |
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Fleurs de France, un peu nos parentes, |
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Vous devriez pleurer nos morts. |
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