| Revue des Deux Mondes |
| Tome Quatre-vingt-dixième, 1870 |
| La Mare d’Auteuil |
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Jeunes et vieux, ô vous, vengeurs de toutes sortes, |
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Qui, bravant la mitraille, en avant des remparts, |
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Tombez, sous un ciel froid, dans les plaines épars, |
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Frères, pardonnez-moi, si, voyant à nos portes, |
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Là même où vous aussi les voyiez autrefois, |
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Tous ces arbres couchés parmi leurs feuilles mortes, |
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J’ose m’attendrir sur les bois. |
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Ces bois nous étaient chers par leur site et leur âge, |
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Par l’ancêtre inconnu qui les avait plantés, |
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Surtout par la douceur des rêves enchantés |
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Qu’ils éveillaient dans l’âme en versant leur ombrage, |
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Par leurs sentiers étroits, leur sauvage gazon, |
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Et la fraîche percée où comme un clair mirage |
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Reculait leur vague horizon. |
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Là dormait une mare antique et naturelle, |
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Où, vers le piège lent des brusques, hameçons, |
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Montaient et se croisaient des lueurs de poissons, |
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Où mille insectes fins venaient mirer leur aile ; |
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Eau si calme qu’à peine une feuille y glissait, |
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Si sensible pourtant que le bout d’une ombrelle |
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D’un bord à l’autre la plissait. |
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Trois chênes lui prêtaient leur abri vénérable. |
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Hors de la terre, autour de leurs énormes flancs, |
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Leur racine saillante improvisait des bancs, |
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Et vers l’heure où, l’été, le poids du ciel accable, |
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Leurs branches sur les yeux ivres d’un vert sommeil |
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Épandaient un feuillage au jour seul pénétrable, |
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Comme une tente en plein soleil. |
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Leurs hôtes coutumiers, les enfants et les femmes ; |
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Les rêveurs, les oiseaux, y coulaient l’heure en paix |
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Sous la protection de ces rameaux épais, |
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Qui, pleins d’une odeur saine, et par leurs longues trames |
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Formant comme un grand luth toujours prêt à vibrer, |
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Rendaient l’air plus sonore au pur essor des gammes |
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Et plus suave à respirer. |
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On lisait d’anciens noms de seigneur ou de pâtre |
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Dans l’écorce gravés, et que dans ses retours |
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La sève agrandissait, mais effaçait toujours ; |
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Dans le tronc, restauré tout le long par du plâtre, |
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Ouvert et creux au bas, s’était accumulé |
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Un poussier noir, pareil à la cendre de l’âtre : |
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Où des souvenirs ont brûlé. |
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Ces lieux étaient profonds : nous ne pouvons pas croire |
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Que les chemins errants qui se perdaient si loin, |
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Les gros chênes et l’eau, tenaient tous dans ce coin. |
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Quel prestige éloignait leur limite illusoire ? |
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Et qui se rappelait, en y flânant jadis, |
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Que des hauts bastions l’austère promontoire |
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Bornait si près ce paradis ? |
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Jeunes et vieux, ô vous, braves de toutes sortes, |
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Au cri de la patrie en foule rassemblés, |
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Que la mitraille abat comme le vent les blés, |
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Pardonnez, si, ployant sous mes haines trop fortes, |
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Je songe par faiblesse une dernière fois |
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A ces arbres couchés parmi leurs feuilles mortes, |
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Si j’ose encore aimer les bois. |
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Les voilà donc à bas, ces géants séculaires, |
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Les bras épars, tordus dans l’immobilité, |
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Le faîte horizontal, ras et décapité ; |
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Sur leur entaille, on compte aux couches annulaires |
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L’ample succession de leurs ans révolus |
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Et le temps qu’ont dormi dans l’horreur des suaires |
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Ceux dont les noms ne vivront plus. |
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Ah ! peut-être, s’ils n’ont ni blessure qui saigne, |
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Ces arbres, ni douleur qu’attestent de longs cris, |
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Peut-être ont-ils souffert, outragés et meurtris, |
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Un tourment presque humain, digne aussi qu’on le plaigne ; |
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Leur ruine, barrière aux chevaux des vainqueurs, |
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Inspire une pitié que la raison dédaigne, |
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Mais qui n’offense point les cœurs ! |
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Peut-être cherchent-ils entre eux pourquoi l’automne |
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Qui suspendait la vie afin de l’apaiser, |
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Posant partout son deuil comme un discret baiser, |
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Farouche cette fois, frappe, ravage, tonne, |
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Et ne ressemble plus à l’automne de Dieu ; |
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Ou bien comprennent-ils à l’emploi qu’on leur donne |
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Qu’un bel arbre n’est plus qu’un pieu ! |
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Ils s’arment comme nous, fils de la même terre ; |
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Leur sève et notre sang auront tous deux coulé |
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Pour cet illustre sol impudemment foulé ! |
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Tandis que sous nos murs l’aigle à la froide serre |
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Amène ses pillards par les sentiers des loups, |
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Et que les autres bois font avec eux la guerre, |
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Ceux-là du moins la font pour nous. |
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Comme une vaste armée arrêtée en silence |
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Écoute-au loin rouler un galop d’escadrons, |
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Des arbres abattus les innombrables troncs |
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Attendent, menaçants, taillés en fer de lance ; |
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Les souches des plus gros siègent comme un sénat |
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Qui, dans un grand péril, se recueille, et balance |
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Les chances du dernier combat. |
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Seuls, ces débris guerriers des beaux chênes demeurent ; |
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L’eau qui baignait leur pied n’est plus qu’un bourbier noir. |
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On ne reviendra plus à leur ombre s’asseoir : |
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Les couples sont brisés, tous ceux qui s’aiment pleurent ; |
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Leurs gardiens d’autrefois se sont faits leurs bourreaux ; |
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Plus de nids, plus d’amours ! Qu’ils tombent donc et meurent |
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Comme, les hommes, en héros ! |
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Jeunes et vieux, ô vous, martyrs de toutes sortes, |
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Qui, par une mitraille invisible assaillis, |
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Tombez en maudissant l’épaisseur des taillis, |
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Frères, pardonnez-moi, si, voyant à nos portes, |
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Comme un renfort venu de nos aïeux gaulois, |
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Ces vieux chênes couchés parmi leurs feuilles mortes, |
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Je trouve un adieu pour les bois ! |
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