| PREMIÈRE PARTIE |
| Silence au cœur ! |
| TROISIÈME VEILLE |
| DANS L'ESPÈCE |
| Le chercheur. |
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Justice, mes regards ne t'ont pu découvrir |
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Chez les vivants distincts de figure et d'essence. |
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Chez ceux de même forme et de même naissance, |
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Dans notre espèce, au moins, te verrai-je fleurir ? |
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Je vois bien, parmi nous, des frères se chérir, |
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Les amis séparés que fait pleurer l'absence, |
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De pudiques beautés qu'un amour pur encense, |
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Des mères par tendresse heureuses de souffrir. |
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Je sais que ces penchants, seuls dompteurs de nos pères, |
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Ont changé, par l'amour, en foyers les repaires, |
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En cités, par le droit, les foyers respectés ; |
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Mais je tremble qu'en nous ces antiques mobiles |
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Ne soient à notre insu d'égoïsme infectés, |
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Sur leur humble origine à nous tromper habiles. |
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| Une voix. |
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Poète, que rendent jaloux |
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L'amour constant des tourterelles, |
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Devant nos sanglantes querelles |
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La paix qui dure entre les loups, |
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Le sûr voyage des cigognes |
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Qui n'ont pour guide que le ciel, |
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Devant nos pénibles besognes |
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L'œuvre exquise d'où sort le miel ! |
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S'il est vrai que Dieu se devine |
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Dans ces instincts fiers ou touchants, |
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Diras-tu qu'elle est moins divine |
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La source des humains penchants ? |
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Reconnais-y la providence |
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Plus sage que ta volonté. |
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| Le chercheur. |
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Certes, à défaut de bonté, |
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La nature a de la prudence ! |
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Elle a su conformer les vouloirs à ses plans |
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Par un ressort profond qui les meut à sa guise ; |
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L'appétit seul qu'un nom plus ou moins beau déguise |
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Règle de tous les cœurs les vœux et les élans. |
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L'élite des mortels croit, depuis deux mille ans, |
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Cueillir les divins fruits d'une morale exquise ; |
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Mais sa foi, c'est, au fond, l'appétit qui s'aiguise, |
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Courant aux palmes d'or comme jadis aux glands. |
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La nature n'a pas, quand une espèce est née, |
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Confié son salut, remis sa destinée |
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À des gardiens d'un zèle arbitraire et gratuit ; |
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Non ! L'œuvre utile à tous est à chacun prescrite |
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Par les propres besoins de son cœur, que séduit |
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Un illusoire appât d'ivresse ou de mérite. |
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| Une voix. |
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Ainsi, pas de noble action ! |
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Il n'en est pas de méritoire ! |
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Vertu ! Sacrifice ! à t'en croire, |
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Tout cela n'est qu'illusion ! |
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Comment, sans s'indigner, t'entendre ? |
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Le doute règne, la foi dort, |
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Socrate est mort, le Christ est mort, |
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Ils ne peuvent plus se défendre. |
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Mais nous que leur exemple a faits, |
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Nous, disciples de leur supplice, |
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Souffrirons-nous qu'on avilisse |
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La sainteté de leurs bienfaits ? |
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Ô monstre, jusque chez les bêtes |
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Le dernier des cœurs te dément ! |
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| Le chercheur. |
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Viens sonder les cœurs froidement |
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Si tu ne crains pas mes enquêtes. |
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La nature, implacable, aux rigueurs de ses lois |
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Abandonne l'obscur et faible satellite, |
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Et dans la grande lice où tout être milite, |
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Parmi les combattants, ne sauve que les rois. |
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Mais il est nécessaire au progrès de ses choix |
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Que sa fécondité jamais ne périclite, |
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Qu'une autre multitude enfante une autre élite |
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Où l'espèce survive et s'élève à la fois. |
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Tout doit donc pulluler. Aussi combien elle use, |
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| 70 |
Pour remplacer les morts, de génie et de ruse ! |
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Mille instincts y pourvoient, sublimes s'il le faut ! |
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Bien qu'au salut commun l'espèce l'asservisse, |
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L'égoïsme pourtant n'est pas mis en défaut : |
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C'est l'intérêt du cœur qui pousse au sacrifice. |
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| Une voix. |
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Peux-tu nier le grand duel |
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Entre l'agréable et l'honnête, |
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Qui depuis Hercule, ô poète, |
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Est si clair, étant si cruel ! |
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Ah ! Toi-même, quand pour bien faire |
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Ta volonté combat tes vœux, |
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Tu sens ce que ton goût préfère, |
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Et c'est l'opposé que tu veux. |
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Laisse-toi croire qu'il existe |
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Dans le devoir un noble amour, |
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Plus fort que l'amour égoïste, |
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Un dévoûment sans nul retour ! |
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Souffre que cette foi profonde |
8 |
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Te console de t'immoler ! |
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| Le chercheur. |
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C'est pour m'instruire que je sonde, |
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| 90 |
Et non pas pour me consoler. |
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L'égoïsme est aveugle entre espèces : chacune, |
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Viable sur la terre à force d'avoir nui, |
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De ses derniers vaincus se repaît aujourd'hui, |
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Sans que nulle pitié, nul remords l'importune. |
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| 95 |
L'égoïsme entre égaux veille à la paix commune : |
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L'être le plus féroce épargne alors autrui, |
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Parce qu'il reconnaît sa propre vie en lui, |
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Et fait sur lui l'essai de sa propre fortune. |
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Le fraternel instinct n'est donc pas généreux : |
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| 100 |
Les loups sans hésiter se mangeraient entre eux, |
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S'il n'importait à tous que leur chair fût sacrée ; |
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Mais l'espèce, attentive en chaque individu, |
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Persuade au loup même, à qui la chair agrée, |
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Que celle du loup seul est un mets défendu. |
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| Une voix. |
| 105 |
La fin commune pressentie, |
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Le lien du sang deviné, |
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C'est déjà de la sympathie ! |
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Où le sang parle, un cœur est né ! |
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Un cœur bat où la moindre fibre |
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Aux appels d'une autre répond ; |
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Du tumulte immense où tout vibre |
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Se dégage un concert profond ! |
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Le conflit des êtres ressemble |
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Au prélude où chaque instrument |
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S'essaie, hésite, et pour l'ensemble |
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Cherche le ton séparément ; |
8 |
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J'en entends plus d'un qui s'accorde |
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À ce ton divin qu'il cherchait ! |
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| Le chercheur. |
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Je ne vois pas lever l'archet, |
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| 120 |
J'entends partout grincer la corde. |
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L'amour avec la mort a fait un pacte tel |
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Que la fin de l'espèce est par lui conjurée. |
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Meurent donc les vivants ! La vie est assurée : |
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L'amour dresse, au milieu du charnier, son autel ! |
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Tous lui font un suprême et souriant appel ; |
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Comme, avant de servir aux tigres de curée, |
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Tous les gladiateurs saluaient la durée |
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Et la gloire du peuple, en son maître immortel. |
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Amour, qui, façonnant ta victime à sa tâche, |
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| 130 |
La rends brutale et souple, aventureuse et lâche, |
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Pour abattre ou tourner la barrière à tes vœux, |
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Amour, ne ris-tu pas des roucoulants aveux |
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Que depuis tant d'avrils la puberté rabâche, |
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Pour en venir toujours (triste après) où tu veux ? |
12 |
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| Une voix. |
| 135 |
Les roucoulements des colombes, |
8 |
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Les serments des cœurs amoureux, |
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Ne remplissent jamais les tombes |
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Avant d'avoir fait des heureux. |
8 |
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Les yeux ardents devenus graves, |
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| 140 |
C'est le désir évanoui |
8 |
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Qui remercie en pleurs suaves |
8 |
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Le bonheur dont il a joui. |
8 |
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Souviens-toi de la bien-aimée : |
8 |
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Elle a souri ! Tout peut finir, |
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| 145 |
Ton âme en demeure charmée |
8 |
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Pour un éternel avenir ! |
8 |
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Dans ton impure calomnie |
8 |
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Souviens-toi de ses yeux baissés. |
8 |
| Le chercheur. |
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Hâte donc plutôt l'agonie |
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| 150 |
Des souvenirs qu'ils m'ont laissés ! |
8 |
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Dans l'œil indifférent des vierges, ô nature ! |
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Tu fis bien d'allumer un céleste flambeau : |
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Si fort que soit l'attrait d'un corps novice et beau, |
12 |
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C'est grâce à l'idéal que l'humanité dure. |
12 |
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| 155 |
Le dégoût de peupler une terre aussi dure |
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Eût peut-être aboli ce frêle et fier troupeau, |
12 |
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Si d'un vain paradis quelque vague lambeau |
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N'eût flotté pour le cœur plus haut que leur ceinture. |
12 |
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Le soir, quand l'idéal, complice de tes fins, |
12 |
| 160 |
Sous le nom de pudeur leur fait des yeux divins |
12 |
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Dont les longs cils penchés ont un attrait de voiles. |
12 |
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Leur regard, fourvoyé par l'ennui vers le ciel, |
12 |
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Paraît, en se baissant, nous offrir des étoiles ; |
12 |
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Et nous nous approchons ! Voilà l'essentiel. |
12 |
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| Une voix. |
| 165 |
Si la pudeur même est suspecte |
8 |
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À ton scepticisme brutal, |
8 |
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Ah ! Que du moins il y respecte |
8 |
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La foi du cœur dans l'idéal ! |
8 |
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Quelle est donc l'infâme querelle |
8 |
| 170 |
Qu'au nom du sang tu chercheras |
8 |
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À la grâce surnaturelle |
8 |
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De la Vénus qui plaît sans bras ? |
8 |
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Est-ce donc l'espoir d'une étreinte |
8 |
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Qui nous touche en ce marbre dur ? |
8 |
| 175 |
La pierre d'idéal empreinte |
8 |
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Est la chaste sœur de l'azur ! |
8 |
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N'épargneras-tu point ta bave |
8 |
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À la candeur de la beauté ? |
8 |
| Le chercheur. |
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Je sens sa chaîne à mon côté, |
8 |
| 180 |
Mais mon front n'est pas son esclave. |
8 |
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Charmeuse du vouloir et fléau de l'honneur, |
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Il n'est pas de remords que la beauté n'endorme : |
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Quel saint n'a fait un jour le sacrifice énorme |
12 |
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D'un paradis futur à son joug suborneur ? |
12 |
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| 185 |
Qu'aveugle à son mirage un tiède raisonneur, |
12 |
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Pour savoir ce qu'elle est, chez Platon s'en informe ! |
12 |
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Elle est, pour qui la voit, l'irrésistible forme |
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Qui se rend préférable à tout, même au bonheur. |
12 |
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C'est que l'intégrité du moule de la race |
12 |
| 190 |
Est confiée au choix que la beauté vous trace, |
12 |
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Amants qu'elle apparie et force à se choisir ! |
12 |
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|
Et chez les bêtes même, un sens de la figure, |
12 |
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Où l'œil révèle au sang sa préférence obscure, |
12 |
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Assortit les époux qu'accouple le désir. |
12 |
|
|
| Une voix. |
| 195 |
Ne vois-tu partout qu'égoïsme |
8 |
|
Transformé selon les destins ? |
8 |
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Ah ! Salue au moins l'héroïsme |
8 |
|
Dans le plus sacré des instincts ! |
8 |
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|
En hiver, quelle atroce louve |
8 |
| 200 |
Malgré les fourches, les couteaux |
8 |
|
Et les chiens des bergers, ne trouve |
8 |
|
De quoi nourrir ses louveteaux ? |
8 |
|
|
Quelle tigresse ne s'affame |
8 |
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Pour ses petits, quand ils ont faim ? |
8 |
| 205 |
Et que n'ose risquer la femme, |
8 |
|
Quand ses enfants n'ont plus de pain ? |
8 |
|
|
Ah ! La tendresse maternelle |
8 |
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Atteste un cœur dans l'infini ! |
8 |
| Le chercheur. |
|
Il fallait bien tenir uni |
8 |
| 210 |
Le fruit du ventre à la mamelle. |
8 |
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Avant les animaux, quand régnait la forêt, |
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Seule à têter le sein de la terre en gésine, |
12 |
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La nourriture, humeur abondante et voisine, |
12 |
|
Où tombait la semence, au rejeton s'offrait. |
12 |
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| 215 |
L'air s'épure, et la chair libre et pauvre apparaît, |
12 |
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Forcément chasseresse, étant fleur sans racine ; |
12 |
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Mais la progéniture, avant qu'elle assassine, |
12 |
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Doit, trop faible d'abord, trouver du sang tout prêt. |
12 |
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Il faut que la femelle avec son sang l'élève ; |
12 |
| 220 |
Nourrice, elle est encore une tige, où la sève |
12 |
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Monte au fruit suspendu, mais déjà détaché. |
12 |
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Ce fruit, le sien, le seul aimé, c'est elle-même, |
12 |
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C'est l'extrait de son être à ses flancs arraché : |
12 |
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La nature est habile et sait bien ce qu'on aime. |
12 |
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| Une voix. |
| 225 |
Écoute, écoute retentir |
8 |
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Les cris d'héroïque tendresse, |
8 |
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Comme un reproche à ton adresse |
8 |
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Amassés pour te démentir, |
8 |
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Tous les cris poussés par les mères, |
8 |
| 230 |
Depuis l'enfantement d'Abel |
8 |
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Jusqu'aux grandes douleurs dernières |
8 |
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D'où naîtra le dernier mortel ! |
8 |
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Quelle grandeur n'as-tu flétrie ? |
8 |
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Mais, sans nier toute vertu, |
8 |
| 235 |
Par quel doute aviliras-tu |
8 |
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Le saint amour de la patrie ? |
8 |
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Sauverai-je ce dévoûment |
8 |
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De tes subtilités maudites ? |
8 |
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Je les crains : oublie en dormant |
8 |
| 240 |
La réponse que tu médites. |
8 |
|
|
