| SECONDE PARTIE |
| Appel au cœur |
| NEUVIÈME VEILLE |
| LA DIGNITÉ — LA JUSTICE |
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Dans la nuit constellée où je promène et plonge |
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Un regard que mon rêve à l'infini prolonge, |
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J'évoque le plus vieux soleil, |
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Qui fut père et semeur des étoiles sans nombre, |
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Et qui peuplant, de proche en proche, l'éther sombre, |
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En fit un océan vermeil. |
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Je cherche ce foyer, du moins ce qu'il en reste |
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Après qu'il a rempli l'immensité céleste |
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Des feux à sa masse arrachés. |
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Vrai chorège, il défraye et préside les rondes |
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Dont l'enlace le chœur des innombrables mondes |
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Qu'il a, comme un frondeur, lâchés. |
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Sans doute il est encore en pleine incandescence ; |
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Et les astres auxquels il a donné naissance |
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Lui font cortège maintenant, |
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Ainsi que d'une ruche on voit l'essaim né d'elle |
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S'échapper sans la fuir, et, déserteur fidèle, |
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N'en sortir qu'en l'environnant. |
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Plus loin, beaucoup plus loin que les visibles sphères, |
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Bien plus haut, par delà les cendres d'or légères |
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Dont le zodiaque est sablé, |
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Je contemple en esprit ce soleil patriarche : |
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Il excède en grandeur la planète où je marche, |
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Comme elle excède un grain de blé ; |
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Et ce qu'au grain de blé pèse un grain de poussière, |
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Parasite ténu d'une masse grossière |
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Je le pèse à ce globe-ci ; |
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Mais il porte avec moi, ce globe misérable, |
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Ce qui manque au soleil : l'idée impondérable, |
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L'amour impondérable aussi ! |
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Je ne dédaigne plus la sphère maternelle, |
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Car, tout humble qu'elle est, je n'ai puisé qu'en elle |
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Ce qui me fait juger les cieux. |
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Je préfère au soleil ce tas d'ombre et de fange, |
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Si, pour les admirer, je dois à ce mélange |
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Mon cœur, ma pensée et mes yeux. |
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Un astre n'est vivant qu'en cessant d'être étoile : |
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Il vit par les vertus que son écorce voile, |
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Non par l'éclat que nous voyons ; |
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Il ne vaut que du jour où, transformant ses flammes |
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Il change sa chaleur et sa lumière en âmes, |
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En regards ses propres rayons ! |
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Aussi la terre étroite en majesté surpasse |
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Le plus beau des soleils engendrés dans l'espace, |
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Et vaut mieux qu'eux tous réunis. |
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Je l'honore en dépit du dogme qui l'outrage, |
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Parce qu'elle a fait l'homme en achevant l'ouvrage |
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Ébauché par les infinis ; |
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Car ni l'éternité, ni l'immense étendue, |
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Ni la cause première, en ces gouffres perdue, |
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Et qui ne dit pas son vrai nom, |
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Si grandes qu'elles soient, ne l'ont fait toutes seules, |
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L'homme n'est pas leur œuvre : il les a pour aïeules, |
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Mais pour mère et nourrice, non ! |
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En vain, pour l'accueillir, l'espace et la durée |
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Ouvraient leur profondeur vide et démesurée ; |
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Pas de terre, pas de berceau ! |
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En vain flottait l'esprit sur les eaux sans limite ; |
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Sans pain, pas de génie, et pas d'amour sans gîte, |
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Et pas de sceptre sans roseau ! |
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Il lui fallait la terre et ses milliers d'épreuves, |
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D'ébauches de climats, d'essais de formes neuves, |
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D'élans précoces expiés, |
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D'avortons immolés aux rois de chaque espèce, |
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Pour que de race en race, achevé pièce à pièce, |
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Il vît l'azur, droit sur ses pieds. |
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Il fallait, pour tirer ce prodige de l'ombre |
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Et le mettre debout, des esclaves sans nombre, |
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Au travail mourant à foison ; |
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Comme, en égypte, un peuple expirait sous les câbles, |
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Pour traîner l'obélisque à travers monts et sables |
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Et le dresser sur l'horizon ; |
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Et comme ce granit, épave de tant d'âges, |
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Levé par tant de bras et tant d'échafaudages, |
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Étonnement des derniers nés, |
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Semble aspirer au but que leur montre son geste, |
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Et par son attitude altière leur atteste |
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L'effort colossal des aînés, |
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L'homme, en levant un front que le soleil éclaire, |
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Rend par là témoignage au labeur séculaire |
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Des races qu'il prime aujourd'hui ; |
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Et son globe natal ne peut lui faire honte, |
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Car la terre en ses flancs couva l'âme qui monte |
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Et vient s'épanouir en lui. |
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La matière est divine ; elle est force et génie ; |
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Elle est à l'idéal de telle sorte unie |
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Qu'on y sent travailler l'esprit, |
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Non comme un modeleur dont court le pouce agile, |
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Mais comme le modèle éveillé dans l'argile |
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Et qui lui-même la pétrit. |
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Voilà comment, ce soir, sur un astre minime, |
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Ô soleil primitif, un corps qu'un souffle anime, |
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Imperceptible, mais debout, |
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T'évoque en sa pensée et te somme d'y poindre, |
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Et des créations qu'il ne voit pas peut joindre |
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Le bout qu'il tient à l'autre bout. |
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Ô soleil des soleils, que de siècles, de lieues, |
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Débordant la mémoire et les régions bleues, |
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Creusent leur énorme fossé |
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Entre ta masse et moi ! Mais ce double intervalle, |
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Tant monstrueux soit-il, bien loin qu'il me ravale, |
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Mesure mon trajet passé. |
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Tu ne m'imposes plus, car c'est moi le prodige ! |
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Tu n'es que le poteau d'où partit le quadrige |
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Qui roule au but illimité ; |
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Et depuis que ce char, où j'ai bondi, s'élance, |
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Ce que sa roue ardente a pris sur toi d'avance, |
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Je l'appelle ma dignité ! |
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Certes, mon propre élan m'est de faible ressource ; |
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Mais c'est le genre humain qui m'entraîne en sa course, |
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D'un galop tous les jours plus prompt ! |
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Et bientôt renversé, dépassé, foulé même, |
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Je garderai du moins, dans ma chute, un baptême |
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De sueur olympique au front ! |
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Et comme, en secouant la poudre des arènes, |
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Le lauréat vieilli cède à ses fils les rênes |
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Dès qu'il se sent par eux vaincu, |
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Et meurt fier de léguer ses pareils à sa ville, |
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Et, dans le marbre, au peuple, un exemple immobile |
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Où sa force aura survécu ; |
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Ainsi, vieux à mon tour, mes dernières années, |
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Par mes bras affaiblis au repos condamnées, |
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Me trouveront prêt au départ ; |
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Et pour l'œuvre commune ayant fait mon possible |
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J'emporterai, vaincu, l'assurance invincible |
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D'y survivre en ma noble part ! |
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Tout être, élu dernier de tant d'élus antiques, |
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De tant d'astres vainqueurs aux luttes chaotiques, |
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Et de races dont il descend, |
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D'une palme croissante est né dépositaire ; |
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Tout homme répondra de l'honneur de la terre |
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Dont il vêt la gloire en naissant ; |
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Et puisque notre sphère est aux astres unie |
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Comme un nœud l'est aux nœuds d'une trame infinie, |
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Et tord un fil du grand métier, |
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Dans le peu de ce fil que l'homme brise ou lâche, |
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L'homme, traître à la terre en désertant la tâche, |
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Est traître à l'univers entier ! |
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Traître même à la mort, qu'atteint sa défaillance, |
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Car avec les vivants les morts font alliance |
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Par un legs immémorial ! |
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Traître à sa descendance avant qu'elle respire, |
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Car héritier du mieux il lui laisse le pire, |
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Félon deux fois à l'idéal ! |
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Ah ! Je sais désormais ce que me signifie |
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Ma conscience, arbitre et témoin de ma vie, |
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Qui ne se trompe ni ne ment, |
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Ce qu'elle me conseille, ou prohibe, ou commande, |
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Cette voix qui tout bas si souvent me gourmande, |
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Et m'approuve si rarement ! |
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Le remords, c'est la voix de la nature entière |
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Qui dans l'humanité gronde son héritière : |
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« qu'as-tu fait du prix de mes maux, |
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Des trésors de douleur dont j'ai pétri ta pâte, |
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| 155 |
Toi pour qui j'ai broyé froidement et sans hâte |
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Sous mes pilons tant d'animaux ? |
8 |
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« qu'as-tu fait de ton âme, orgueil de ta planète, |
12 |
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Du fonds que j'ai remis à ta main malhonnête, |
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Et du sang dont je t'ai gorgé ? |
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| 160 |
Qu'as-tu fait du marteau, pour gagner ton salaire ? |
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Sur l'enclume terrestre avec le four solaire, |
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Quel pont céleste as-tu forgé ? |
8 |
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« regarde : autour de toi tout lutte et se concerte ! |
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Que d'ouvriers soldats, dont pas un ne déserte |
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| 165 |
Mes ateliers pleins de leurs morts ! |
8 |
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Et toi seule, pour qui des légions périrent, |
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À qui par millions les victoires sourirent, |
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Tu bats en retraite et tu dors ! |
8 |
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« regarde : tout aspire, éclôt et meurt plus digne ! |
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| 170 |
Vois dans la goutte d'eau vibrer le zèle insigne |
12 |
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Du peuple infinitésimal ; |
8 |
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Et levant ta prunelle, aux astres familière, |
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Vois tressaillir des cieux l'ardente fourmilière ! |
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Tout travaille, et tu dors : c'est mal ! » |
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| 175 |
Et je sais maintenant d'où nous vient l'allégresse |
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Qui nous monte du cœur au front, et le redresse, |
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Et l'illumine, chaque fois |
8 |
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Que l'âme, en affrontant ce que la chair abhorre, |
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Soumet la vie à l'ordre, et, sage, collabore |
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| 180 |
À l'idéal avec les lois : |
8 |
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C'est toute la nature en nous-même contente, |
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Louant l'humanité pour elle militante, |
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Laborieuse et souple au frein ; |
8 |
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Elle dit : « gloire à toi dont le zèle conspire |
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| 185 |
Avec mon vaste règne au bien de mon empire, |
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Et m'aide à l'œuvre souverain ! |
8 |
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« ma fille, prends le sceptre ! Il sied que tu partages, |
12 |
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Avec mes soins royaux, mes royaux avantages, |
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Règne ! Mon trône est n'importe où. |
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| 190 |
Je remettrai ma torche et ma foudre en ta droite, |
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Dans un éclair tiré de ta planète étroite |
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Comme le feu l'est d'un caillou. |
8 |
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« ce que ton bras si frêle et la flamme si mince |
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De ton intelligence ont fait de ta province |
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| 195 |
M'emplit d'un maternel orgueil. |
8 |
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Va ! Si je t'ai donné des angoisses de reine, |
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Mes lois t'enseigneront ma majesté sereine |
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Dans la bataille et dans le deuil. |
8 |
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« si je t'ai proposé des épreuves si rudes, |
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| 200 |
Je sais faire des lits dignes des lassitudes ! |
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Va ! Les sommeils qui te sont dus, |
8 |
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Loin du heurt des marteaux, du grincement des limes, |
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Berceront ta fatigue en des hamacs sublimes |
12 |
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D'une étoile à l'autre tendus ! … » |
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| 205 |
Telles au genre humain parlent ces voix natives, |
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Vibrantes plus ou moins, toujours impératives ; |
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Elles l'ont sauvé quand, tout nu, |
8 |
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Sur les mers de la vie où sa galère flotte, |
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Navigateur de force avant d'être pilote, |
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| 210 |
Il fut lancé dans l'inconnu ! |
8 |
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Et maintenant qu'errant au gré de la tourmente |
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L'équipage, à vau-l'eau, n'a rien qui l'oriente, |
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Que son radeau fait de débris, |
8 |
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En mêlant tout le fer des chaînes et des armes, |
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| 215 |
A du pôle recteur fait dévier les charmes, |
12 |
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Et dérouté l'aimant surpris, |
8 |
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Maintenant que l'orage a couvert les étoiles, |
12 |
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Qu'à des restes de mâts ne pendent plus pour voiles |
12 |
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Que des restes de pavillons, |
8 |
| 220 |
Ce sont ces voix encore, à défaut de boussole |
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Et d'astres, dont l'appel nous guide et nous console, |
12 |
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Et nous fait hisser des haillons ! |
8 |
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C'est leur appel qui rend aux naufragés courage, |
12 |
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Reproche aux abattus leur langueur à l'ouvrage |
12 |
| 225 |
En leur nommant les caps aimés, |
8 |
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Dans les derniers vaillants entretient l'espérance, |
12 |
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Et, même en pleine mer, chante la délivrance |
12 |
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Au sombre cœur des affamés ! |
8 |
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Tout homme entend ces voix l'adjurer d'être digne, |
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| 230 |
D'être fidèle au rang que la douleur assigne |
12 |
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À son espèce en l'univers. |
8 |
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Oh ! Que penser est doux quand l'étude est féconde ! |
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J'en frissonne : un rayon dont la clarté m'inonde |
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Dessille mes yeux entr'ouverts ! |
8 |
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| 235 |
C'est de ce rang conquis la conscience innée, |
12 |
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Gardienne d'une espèce et de sa destinée, |
12 |
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Qui me révèle mon devoir ! |
8 |
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Elle m'enjoint d'être homme et de respecter l'homme, |
12 |
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Au nom des cieux passés dont la terre est la somme, |
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| 240 |
Et des cieux futurs, mon espoir ! |
8 |
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Non que j'ose espérer que le temps y ranime |
12 |
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Le spectre évanoui de ma pensée infime ; |
12 |
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Mais je sais que l'ébranlement |
8 |
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Qu'en battant pour le bien mon cœur ému fait naître, |
12 |
| 245 |
Humble vibration du meilleur de mon être, |
12 |
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Se propage éternellement ! |
8 |
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Le respect de tout homme est la justice même : |
12 |
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Le juste sent qu'il porte un commun diadème |
12 |
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Qui lui rend tous les fronts sacrés. |
8 |
| 250 |
Nuire à l'humanité, c'est rompre la spirale |
12 |
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Où se fait pas à pas l'ascension morale |
12 |
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Dont les mondes sont les degrés. |
8 |
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Le sens du mot " justice " , enfin je le devine ! |
12 |
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Humaine par son but, la justice est divine, |
12 |
| 255 |
Même dans l'âme d'un mortel, |
8 |
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Par l'aveu du grand tout dont elle est mandataire, |
12 |
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Par le suffrage entier du ciel et de la terre, |
12 |
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Et par le sacre universel. |
8 |
|
