| SECONDE PARTIE |
| Appel au cœur |
| SEPTIÈME VEILLE |
| RETOUR AU CŒUR |
| Le chercheur. |
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Là-haut, ce clair de lune étrange me repose : |
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Le croissant, nébuleux, erre, comme un grand lis |
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Qu'une dentelle éparse entraîne dans ses plis |
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Sous les sombres rideaux d'une alcôve bien close. |
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Quand saurai-je mourir, si, ce soir, je ne l'ose ? |
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De la molle nuée où tu t'ensevelis, |
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Douce lune, à mon front forme un coussin d'oublis, |
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Dût ma pensée y faire une éternelle pause ! |
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À quoi bon remuer le dessous des couleurs ? |
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Laissons l'âme en un songe abîmer ses douleurs, |
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Comme l'étang s'azure en déposant sa vase. |
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Oh ! Que j'expire en toi, délivré du soleil ! |
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Il me serait si bon de suivre ton extase, |
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Emporté sans retour, assoupi sans réveil… |
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| Une voix. |
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Pourquoi déserter de la sorte ? |
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À t'ouïr pousser des hélas, |
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On croirait que ton dos supporte |
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L'univers entier comme Atlas, |
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Ou bien qu'un remords implacable, |
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Un remords de grand criminel, |
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De son poids obstiné t'accable ! |
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Ton sort est-il donc si cruel ? |
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Qu'as-tu commis qui ne s'avoue ? |
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La fortune a-t-elle soudain |
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Fait descendre pour toi sa roue ? |
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As-tu peur de mourir de faim ? |
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Ton lot, si fort qu'il te déplaise, |
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Fait envie aux vrais malheureux. |
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| Le chercheur. |
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C'est d'un profond retour sur eux |
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Que naît mon immense malaise. |
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J'ai bon cœur, je ne veux à nul être aucun mal, |
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Mais je retiens ma part des bœufs qu'un autre assomme, |
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Et, malgré ma douceur, je suis bien aise en somme |
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Que le fouet d'un cocher hâte un peu mon cheval ; |
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Je suis juste, et je sens qu'un pauvre est mon égal ; |
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Mais, pendant que je jette une obole à cet homme, |
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Je m'installe au banquet dont un père économe |
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S'est donné les longs soins pour mon futur régal ; |
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Je suis probe, mon bien ne doit rien à personne, |
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Mais j'usurpe le pain qui dans mes blés frissonne, |
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Héritier, sans labour, des champs fumés de morts. |
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Ainsi dans le massacre incessant qui m'engraisse, |
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Par la nature élu, je fleuris et m'endors, |
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Comme l'enfant candide et sanglant d'une ogresse. |
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| Une voix. |
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Les lions déchirent les bœufs, |
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Et mieux que le fouet, leur poursuite |
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Met les chevaux tremblants en fuite ; |
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Dieu le souffre ! Et tu fais moins qu'eux. |
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Des peines que ton père a prises |
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Jouis en paix dans son verger, |
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Les moineaux friands de cerises |
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S'y font par Dieu même héberger. |
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Ton remords est bien ridicule |
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Devant l'écurie et l'étal, |
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Et bien étrange ton scrupule |
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De t'asseoir au banquet fatal : |
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Dieu t'y convie, et te dispense |
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De peser si c'est juste ou non. |
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| Le chercheur. |
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Mais le cœur sent, mais l'esprit pense, |
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Et sans leur aveu rien n'est bon. |
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L'homme s'octroie une âme, et juge que les bêtes |
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Ne sont qu'un vague souffle agitant un vil corps : |
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« je puis donc, leur dit-il, vous frapper sans remords, |
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Vous que le limon seul fit tout ce que vous êtes. » |
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« tombez, dit-il aux bois dont il abat les têtes, |
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Vos élans vers le ciel sont d'aveugles efforts ! » |
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Ainsi l'homme insolent, pour ennoblir ses torts, |
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Les appelle des droits, et ses vols des conquêtes. |
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Tout être est sa pâture ou bien son portefaix ; |
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Souvent, sans besoin même, il mutile, il ébranche, |
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Et sa colère éclate à la moindre revanche. |
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Les fiertés de la brute, il les traite en méfaits. |
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Pour le joug qu'il t'impose, ô brute à face blanche, |
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Ne flétris point César ! Il fait ce que tu fais. |
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| Une voix. |
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Résignons-nous aux lois du monde : |
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César est battu par l'amour ; |
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Maîtres et valets à la ronde |
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Vont se fustigeant tour à tour ; |
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La nymphe bat le vieux Silène |
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Avec un sceptre d'églantier, |
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Qu'un zéphyr bat de son haleine |
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Et dont la fleur bat le sentier ; |
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Et Silène à trotter condamne |
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Son baudet tardif et têtu, |
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Il le bat ; et du pied de l'âne |
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Le gazon naissant est battu. |
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Et personne, églantier, zéphire, |
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Bêtes, ni gens, n'en est surpris ! |
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| Le chercheur. |
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Si tu comprends de quoi tu ris, |
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Ô Démocrite, peux-tu rire ! |
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Puisqu'il m'est bien connu, le mépris souverain |
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Des destins et des dieux pour le droit en souffrance, |
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Que ne sais-je imiter leur sage indifférence ! |
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D'où vient qu'un tort causé m'est encore un chagrin ? |
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Que pouvant assouvir, le front haut et serein, |
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Toutes mes passions, sans gêne, à toute outrance, |
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J'admets dans ma conduite une sourde ingérence, |
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Je ne sais quel censeur dont je subis le frein ? |
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Comment donc se fait-il que mon cœur répudie |
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Les absolutions de ma raison hardie ? |
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Aurait-il des raisons qu'elle ne comprît pas ? |
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Elle informe, elle instruit ; serait-ce lui qui juge ? |
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Que dis-je ! La justice, au lieu de fuir mes pas, |
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N'aurait-elle qu'en moi, dans mon cœur, son refuge |
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| Une voix. |
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Ah ! Dieu t'a sans doute envoyé |
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Ce soupçon dont l'aveu t'échappe, |
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Pour que ton âme s'y rattrape, |
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Ainsi qu'à l'épave un noyé ! |
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Ne la lâche pas, cette planche |
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Offerte à tes efforts déçus ; |
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Des doigts, du coude, et de la hanche, |
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Et du genou, grimpe dessus ! |
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Prends-y pied, dresse-toi, regarde, |
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Vers les quatre points cardinaux, |
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Si partout, déserte et blafarde, |
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Fuit l'immensité, sans fanaux… |
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Du radeau de ta conscience, |
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Ne vois-tu rien à l'horizon ? |
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| Le chercheur. |
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Puissé-je y voir l'arc d'alliance |
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Entre mon cœur et ma raison ! |
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Que l'épreuve est poignante et que la tâche est rude |
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D'appuyer sur son cœur la pointe du compas |
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Qui de l'enfer terrestre, en deçà du trépas, |
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Mesure chaque cercle avec exactitude ! |
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J'en affronte l'horreur que le sophiste élude ; |
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Mais peut-être, parti du degré le plus bas, |
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Verrai-je en m'élevant, conquise pas à pas, |
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La vérité blanchir les cimes de l'étude ! |
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La nature peut-être à son dernier devin |
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Dira : « ta conscience, universelle enfin, |
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Peut par mes propres lois me juger et m'absoudre ; |
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« je domine, et le joug ne peut pas être aimé ; |
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Je t'aurais en mépris si, de peur de la foudre, |
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Ton indignation n'avait pas blasphémé ! » |
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| Une voix. |
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Pleure, pleure encore, sois homme ! |
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Tes premiers pleurs t'ont soulagé, |
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Et voilà qu'au philtre du somme |
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Ton front cède, vide et chargé… |
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Dors vite, car l'ombre où tu plonges |
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A déjà des pâleurs de lait ! |
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Moi, je vais suivre au vol les songes |
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Et pour toi les prendre au filet ; |
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De l'Orient qui s'illumine |
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Je vais cueillir les fins rayons |
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Pour en tisser la mousseline |
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Où j'arrête ces papillons. |
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Et bientôt ton angoisse obscure |
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Ne sera plus qu'une langueur |
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Mêlée à ma douce piqûre |
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| 150 |
Qui les fixera sur ton cœur… |
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