| LE SIGNE |
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On dit que les désirs des mères |
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Pendant qu'elles portent l'enfant, |
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Fussent-ils d'étranges chimères, |
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Le marquent d'un signe vivant ; |
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Que ce stigmate est une image |
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De l'objet qu'elles ont rêvé, |
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Qu'il croît et s'incruste avec l'âge, |
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Qu'il ne peut pas être lavé ! |
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Et le vœu, bizarre ou sublime, |
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Formé dès avant le berceau, |
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Comme dans la chair il s'imprime, |
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Peut marquer l'âme de son sceau. |
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Quel fut donc ton cruel caprice, |
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Le jour où tu conçus mon cœur, |
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Ô toi, pourtant ma bienfaitrice, |
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Toi qui m'as légué ta douleur ? |
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Quand tu m'aimais sans me connaître, |
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Pâle et déjà ma mère un peu, |
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Un nuage voguait peut-être |
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Comme une île blanche au ciel bleu ; |
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Et n'as-tu pas dit : « qu'on m'y mène ! |
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C'est là que je veux demeurer ! » |
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L'oasis était surhumaine, |
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Et l'infini t'a fait pleurer. |
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Tu crias : « des ailes, des ailes ! » |
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Te soulevant pour défaillir… |
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Et ces heures-là furent celles |
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Où tu m'as senti tressaillir. |
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De là vient que toute ma vie, |
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Halluciné, faible, incertain, |
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Je traîne l'incurable envie |
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De quelque paradis lointain… |
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