| LA CHANSON DES MÉTIERS |
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Ceux qui tiennent le soc, la truelle ou la lime, |
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Sont plus heureux que vous, enfants de l'art sublime ! |
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Chaque jour les vient secourir |
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Dans leurs quotidiennes misères ; |
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Mais vous, les travailleurs pensifs aux mains légères, |
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Vos ouvrages vous font mourir. |
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L'austère paysan laboure pour les autres, |
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Et ses rudes travaux sont pires que les vôtres ; |
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Mais il retient, pour se nourrir, |
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Sa part des gerbes étrangères ; |
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Vous qui chantez, tressant des guirlandes légères, |
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Les moissons vous laissent mourir. |
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Le rouge forgeron, dans la nuit de sa forge, |
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Sue au brasier brûlant qui lui sèche la gorge ; |
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Mais il boit, sans les voir tarir, |
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Les petits vins dans les gros verres ; |
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Et vous qui ciselez l'or des coupes légères, |
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Les celliers vous laissent mourir. |
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Le pâle tisserand, courbé devant ses toiles, |
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Ne contemple jamais l'azur ni les étoiles ; |
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Mais il parvient à se couvrir, |
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La froidure ne l'atteint guères ; |
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Vous qui tramez le rêve en dentelles légères, |
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Les longs hivers vous font mourir. |
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L'audacieux maçon qui, d'étage en étage, |
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Suspend sa vie au mince et frêle échafaudage |
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A bien des dangers à courir ; |
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Mais ses fils auront des chaumières ; |
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Vous qui dressez vers Dieu des échelles légères, |
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Sans foyer vous devez mourir. |
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Tous vaincus, mais en paix avec la destinée, |
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Aux approches du soir, la tâche terminée, |
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Reviennent aimer sans souffrir |
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Près des robustes ménagères ; |
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Vous qui poursuivez l'âme aux caresses légères, |
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Les tendresses vous font mourir. |
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