| LE PREMIER DEUIL |
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En ce temps-là, je me rappelle |
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Que je ne pouvais concevoir |
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Pourquoi, se pouvant faire belle, |
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Ma mère était toujours en noir. |
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Quand s'ouvrait le bahut plein d'ombre, |
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J'éprouvais un vague souci |
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De voir près d'une robe sombre |
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Pendre un long voile sombre aussi. |
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Le linge, radieux naguère, |
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D'un feston noir était ourlé : |
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Tout ce qu'alors portait ma mère, |
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Sa tristesse l'avait scellé. |
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Sourdement et sans qu'on y pense, |
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Le noir descend des yeux au cœur ; |
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Il me révélait quelque absence |
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D'une interminable longueur. |
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Quand je courais sur les pelouses |
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Où les enfants mêlaient leurs jeux, |
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J'admirais leurs joyeuses blouses, |
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Dont j'enviais les carreaux bleus ; |
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Car déjà la douleur sacrée |
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M'avait posé son crêpe noir, |
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Déjà je portais sa livrée : |
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J'étais en deuil sans le savoir. |
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