| LA VIEILLESSE |
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Viennent les ans ! J'aspire à cet âge sauveur |
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Où mon sang coulera plus sage dans mes veines, |
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Où, les plaisirs pour moi n'ayant plus de saveur, |
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Je vivrai doucement avec mes vieilles peines. |
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Quand l'amour, désormais affranchi du baiser, |
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Ne me brûlera plus de sa fièvre mauvaise |
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Et n'aura plus en moi d'avenir à briser, |
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Que je m'en donnerai de tendresse à mon aise ! |
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Bienheureux les enfants venus sur mon chemin ! |
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Je saurai transporter dans les buissons l'école ; |
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Heureux les jeunes gens dont je prendrai la main ! |
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S'ils aiment, je saurai comment on les console. |
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Et je ne dirai pas : « c'était mieux de mon temps. » |
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Car le mieux d'autrefois c'était notre jeunesse ; |
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Mais je m'approcherai des âmes de vingt ans |
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Pour qu'un peu de chaleur en mon âme renaisse ; |
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Pour vieillir sans déchoir, ne jamais oublier |
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Ce que j'aurai senti dans l'âge où le cœur vibre, |
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Le beau, l'honneur, le droit qui ne sait pas plier, |
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Et jusques au tombeau penser en homme libre. |
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Et vous, oh ! Quel poignard de ma poitrine ôté, |
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Femmes, quand du désir il n'y sera plus traces, |
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Et qu'alors je pourrai ne voir dans la beauté |
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Que le dépôt en vous du moule pur des races ! |
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Puissé-je ainsi m'asseoir au faîte de mes jours |
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Et contempler la vie, exempt enfin d'épreuves, |
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Comme du haut des monts on voit les grands détours |
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Et les plis tourmentés des routes et des fleuves ! |
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