| LE PEUPLE S'AMUSE |
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Le poète naïf, qui pense avant d'écrire, |
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S'étonne, en ce temps-ci, des choses qui font rire. |
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Au théâtre parfois il se tourne, et, voyant |
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La gaîté des badauds qui va se déployant, |
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Pour un plat calembour, des loges au parterre, |
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Il se sent tout à coup tellement solitaire |
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Parmi ces gros rieurs au ventre épanoui, |
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Que, le front lourd et l'œil tristement ébloui, |
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Il s'esquive, s'il peut, sans attendre la toile. |
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Enfin libre il respire, et, d'étoile en étoile, |
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Dans l'azur sombre et vaste il laisse errer ses yeux. |
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Ah ! Quand on sort de là, comme la nuit plaît mieux ! |
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Qu'il fait bon regarder la Seine lente et noire |
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En silence rouler sous les vieux ponts sa moire, |
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Et les reflets tremblants des feux traîner sur l'eau |
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Comme les pleurs d'argent sur le drap d'un tombeau ! |
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Ce deuil fait oublier ces rires qu'on abhorre. |
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Hélas ! Où donc la joie est-elle saine encore ? |
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Quel vice a donc en nous gâté le sang gaulois ? |
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Quand rirons-nous le rire honnête d'autrefois ? |
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Ce ne sont aujourd'hui qu'absurdes bacchanales ; |
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Farces au masque impur sur des planches banales ; |
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Vil patois qui se fraye impudemment accès |
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Parmi le peuple illustre et cher des mots français ; |
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Couplets dont les refrains changent la bouche en gueule ; |
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Romans hideux, miroir de l'abjection seule, |
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Commérage où le fiel assaisonne des riens : |
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Feuilletons à voleurs, drames à galériens, |
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Funestes aux cœurs droits qui battent sous les blouses ; |
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Vaudevilles qui font, corrupteurs des épouses, |
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Un ridicule impie à l'affront des maris ; |
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Spectacles où la chair des femmes, mise à prix, |
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Comme aux crocs de l'étal exhibée en guirlande, |
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Allèche savamment la luxure gourmande ; |
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Parades à décors dont les fables sans art |
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N'esquivent le sifflet qu'en soûlant le regard ; |
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Coups d'archets polissons sur la lyre d'Homère, |
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Et tous les jeux maudits d'un amour éphémère |
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Qui va se dégradant du caprice au métier : |
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Voilà ce qui ravit un peuple tout entier ! |
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O bêtise, éternel veau d'or des multitudes, |
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Toi dont le culte aisé les plie aux servitudes |
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Et complice du joug les y soumet sans bruit, |
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Monstre cher à la force et par la ruse instruit |
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À bafouer la libre et sévère pensée, |
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Règne ! Mais à ton tour, brute, qu'à la risée, |
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Au comique mépris tu serves de jouet ! |
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Que sur toi le bon sens fasse claquer son fouet, |
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Qu'il se lève, implacable à son tour, et qu'il rie, |
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Et qu'il raille à son tour l'inepte raillerie, |
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Et qu'il fasse au soleil luire en leur nudité |
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Ta grotesque laideur et ta stupidité ! |
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Molière, dresse-toi ! Debout, Aristophane ! |
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Allons ! Faites entendre au vulgaire profane |
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L'hymne de l'idéal au fond du rire amer, |
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Du grand rire où, pareil au cliquetis du fer, |
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Sonne le choc rapide et franc des pensers justes, |
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Du beau rire qui sied aux poitrines robustes, |
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Vengeur de la sagesse, héroïque moqueur, |
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Où vibre la jeunesse immortelle du cœur ! |
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