| MARS |
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En mars, quand s'achève l'hiver, |
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Que la campagne renaissante |
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Ressemble à la convalescente |
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Dont le premier sourire est cher ; |
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Quand l'azur, tout frileux encore, |
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Est de neige éparse mêlé, |
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Et que midi, frais et voilé, |
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Revêt une blancheur d'aurore ; |
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Quand l'air doux dissout la torpeur |
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Des eaux qui se changeaient en marbres ; |
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Quand la feuille aux pointes des arbres |
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Suspend une verte vapeur ; |
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Et quand la femme est deux fois belle, |
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Belle de la candeur du jour, |
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Et du réveil de notre amour |
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Où sa pudeur se renouvelle, |
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Oh ! Ne devrais-je pas saisir |
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Dans leur vol ces rares journées |
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Qui sont les matins des années |
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Et la jeunesse du désir ? |
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Mais je les goûte avec tristesse ; |
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Tel un hibou, quand l'aube luit, |
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Roulant ses grands yeux pleins de nuit, |
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Craint la lumière qui les blesse, |
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Tel, sortant du deuil hivernal, |
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J'ouvre de grands yeux encore ivres |
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Du songe obscur et vain des livres, |
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Et la nature me fait mal. |
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