| LA PENSÉE |
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Un soir, vaincu par le labeur |
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Où s'obstine le front de l'homme, |
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Je m'assoupis, et dans mon somme |
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M'apparut un bouton de fleur. |
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C'était cette fleur qu'on appelle |
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Pensée ; elle voulait s'ouvrir, |
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Et moi je m'en sentais mourir : |
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Toute ma vie allait en elle. |
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Échange invisible et muet : |
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À mesure que ses pétales |
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Forçaient les ténèbres natales, |
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Ma force à moi diminuait. |
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Et ses grands yeux de velours sombre |
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Se dépliaient si lentement |
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Qu'il me semblait que mon tourment |
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Mesurât des siècles sans nombre. |
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« vite, ô fleur, l'espoir anxieux |
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De te voir éclore m'épuise ; |
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Que ton regard s'achève et luise |
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Fixe et profond dans tes beaux yeux ! » |
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Mais, à l'heure où de sa paupière |
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Se déroulait le dernier pli, |
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Moi, je tombais enseveli |
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Dans la nuit d'un sommeil de pierre. |
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