| LA BOUTURE |
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Au temps où les plaines sont vertes, |
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Où le ciel dore les chemins, |
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Où la grâce des fleurs ouvertes |
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Tente les lèvres et les mains, |
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Au mois de mai, sur sa fenêtre, |
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Un jeune homme avait un rosier ; |
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Il y laissait les roses naître |
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Sans les voir ni s'en soucier ; |
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Et les femmes qui d'aventure |
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Passaient près du bel arbrisseau, |
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En se jouant, pour leur ceinture |
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Pillaient les fleurs du jouvenceau. |
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Sous leurs doigts, d'un précoce automne |
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Mourait l'arbuste dévasté ; |
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Il perdit toute sa couronne, |
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Et la fenêtre sa gaîté ; |
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Si bien qu'un jour, de porte en porte, |
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Le jeune homme frappa, criant : |
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« qu'une de vous me la rapporte, |
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La fleur qu'elle a prise en riant ! » |
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Mais les portes demeuraient closes. |
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Une à la fin pourtant s'ouvrit : |
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« ah ! Viens, dit en montrant des roses |
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Une vierge qui lui sourit ; |
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« je n'ai rien pris pour ma parure ; |
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Mais sauvant le dernier rameau, |
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Vois ! J'en ai fait cette bouture, |
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Pour te le rendre un jour plus beau. » |
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