NE NOUS PLAIGNONS PAS |
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Va, ne nous plaignons pas de nos heures d'angoisse. |
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Un trop facile amour n'est pas sans repentir ; |
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Le bonheur se flétrit, comme une fleur se froisse |
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Dès qu'on veut l'incliner vers soi pour la sentir. |
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Regarde autour de nous ceux qui pleuraient naguère |
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Les voilà l'un à l'autre, ils se disent heureux, |
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Mais ils ont à jamais violé le mystère |
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Qui faisait de l'amour un infini pour eux. |
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Ils se disent heureux ; mais, dans leurs nuits sans fièvres, |
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Leurs yeux n'échangent plus les éclairs d'autrefois ; |
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Déjà sans tressaillir ils se baisent les lèvres, |
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Et nous, nous frémissons rien qu'en mêlant nos doigts. |
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Ils se disent heureux, et plus jamais n'éprouvent |
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Cette vive brûlure et cette oppression |
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Dont nos cœurs sont saisis quand nos yeux se retrouvent ; |
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Nous nous sommes toujours une apparition ! |
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Ils se disent heureux, parce qu'ils peuvent vivre |
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De la même fortune et sous le même toit ; |
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Mais ils ne sentent plus un cher secret les suivre ; |
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Ils se disent heureux, et le monde les voit ! |
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