| LES SERRES ET LES BOIS |
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Dans les serres silencieuses |
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Où l'hiver invite à s'asseoir, |
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Sous un jour blême comme un soir |
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Fument les plantes précieuses. |
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L'une, raide, élançant tout droit |
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Sa tige aux longues feuilles sèches, |
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Darde au plafond, comme des flèches, |
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Les pointes d'un calice étroit. |
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Une autre, géante à chair grasse, |
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Que hérissent de durs piquants, |
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Ne sourit que tous les cinq ans |
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Dans une éclosion sans grâce. |
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Une autre, molle en ses efforts, |
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Grimpe au vitrail, et la captive |
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Regarde en pitié l'herbe active |
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Qui tient tête au vent du dehors. |
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Pas un souffle ici, rien ne bouge ; |
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Toutes versent avec lenteur, |
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À flots lourds, la fade senteur |
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De leur floraison fixe et rouge. |
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Celui qu'elles charment d'abord, |
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Dans cet air qui bientôt lui pèse, |
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Envahi par un grand malaise, |
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Descend de l'ivresse à la mort. |
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Ah ! Que mille fois plus aimée |
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La violette, fleur des bois ! |
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Et que plus saine mille fois |
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La chambre qu'elle a parfumée ! |
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Son baume, loin d'appesantir, |
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Allège et fait l'âme nouvelle ; |
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Mais fine, il faut s'approcher d'elle, |
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La baiser, pour la bien sentir. |
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