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Sans bruit, sous le miroir des lacs profonds et calmes, |
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Le cygne chasse l'onde avec ses larges palmes, |
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Et glisse. Le duvet de ses flancs est pareil |
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À des neiges d'avril qui croulent au soleil ; |
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Mais, ferme et d'un blanc mat, vibrant sous le zéphire, |
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Sa grande aile l'entraîne ainsi qu'un lent navire. |
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Il dresse son beau col au-dessus des roseaux, |
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Le plonge, le promène allongé sur les eaux, |
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Le courbe gracieux comme un profil d'acanthe, |
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Et cache son bec noir dans sa gorge éclatante. |
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Tantôt le long des pins, séjour d'ombre et de paix, |
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Il serpente, et laissant les herbages épais |
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Traîner derrière lui comme une chevelure, |
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Il va d'une tardive et languissante allure ; |
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La grotte où le poète écoute ce qu'il sent, |
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Et la source qui pleure un éternel absent, |
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Lui plaisent : il y rôde ; une feuille de saule |
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En silence tombée effleure son épaule ; |
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Tantôt il pousse au large, et, loin du bois obscur, |
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Superbe, gouvernant du côté de l'azur, |
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Il choisit, pour fêter sa blancheur qu'il admire, |
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La place éblouissante où le soleil se mire. |
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Puis, quand les bords de l'eau ne se distinguent plus, |
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À l'heure où toute forme est un spectre confus, |
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Où l'horizon brunit, rayé d'un long trait rouge, |
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Alors que pas un jonc, pas un glaïeul ne bouge, |
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Que les rainettes font dans l'air serein leur bruit |
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Et que la luciole au clair de lune luit, |
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L'oiseau, dans le lac sombre, où sous lui se reflète |
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La splendeur d'une nuit lactée et violette, |
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Comme un vase d'argent parmi des diamants, |
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Dort, la tête sous l'aile, entre deux firmaments. |
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