| SONNET |
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À vingt ans on a l'œil difficile et très fier : |
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On ne regarde pas la première venue, |
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Mais la plus belle ! Et, plein d'une extase ingénue, |
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On prend pour de l'amour le désir né d'hier. |
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Plus tard, quand on a fait l'apprentissage amer, |
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Le prestige insolent des grands yeux diminue, |
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Et d'autres, d'une grâce autrefois méconnue, |
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Révèlent un trésor plus intime et plus cher. |
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Mais on ne fait jamais que changer d'infortune : |
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À l'âge où l'on croyait n'en pouvoir aimer qu'une, |
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C'est par elle déjà qu'on apprit à souffrir ; |
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Puis, quand on reconnaît que plus d'une est charmante, |
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On sent qu'il est trop tard pour choisir une amante |
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Et que le cœur n'a plus la force de s'ouvrir. |
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