| AUX POËTES FUTURS |
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Poëtes à venir, qui saurez tant de choses, |
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Et les direz sans doute en un verbe plus beau, |
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Portant plus loin que nous un plus large flambeau |
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Sur les suprêmes fins et les premières causes ; |
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Quand vos vers sacreront des pensers grandioses, |
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Depuis longtemps déjà nous serons au tombeau ; |
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Rien ne vivra de nous qu'un terne et froid lambeau |
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De notre œuvre enfouie avec nos lèvres closes. |
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Songez que nous chantions les fleurs et les amours |
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Dans un âge plein d'ombre, au mortel bruit des armes, |
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Pour des cœurs anxieux que ce bruit rendait sourds ; |
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Lors plaignez nos chansons, où tremblaient tant d'alarmes, |
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Vous qui, mieux écoutés, ferez en d'heureux jours |
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Sur de plus hauts objets des poëmes sans larmes. |
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