| À RONSARD |
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Ô maître des charmeurs de l'oreille, ô Ronsard, |
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J'admire tes vieux vers, et comment ton génie |
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Aux lois d'un juste sens et d'une ample harmonie |
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Sait dans le jeu des mots asservir le hasard. |
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Mais, plus que ton beau verbe et plus que ton grand art, |
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J'aime ta passion d'antique poésie, |
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Et cette téméraire et sainte fantaisie |
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D'être un nouvel Orphée aux hommes nés trop tard. |
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Ah ! depuis que les cieux, les champs, les bois, et l'onde, |
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N'avaient plus d'âme, un deuil assombrissait le monde, |
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Car le monde sans lyre est comme inhabité ! |
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Tu viens, tu ressaisis la lyre, tu l'accordes, |
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Et, fier, tu rajeunis la gloire des sept cordes, |
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Et tu refais aux dieux une immortalité. |
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