| DÉFAILLANCE ET SCRUPULE |
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Mon besoin de songe et de fable, |
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La soif malheureuse que j'ai |
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De quelque autre vie ineffable, |
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Me laisse tout découragé. |
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Quand d'un beau vouloir je m'avise, |
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Je me répète en vain : «Je veux. |
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— A quoi bon ?» répond la devise |
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Qui rend stériles tous les vœux. |
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A quoi bon nos miettes d'aumône ? |
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Si la plèbe veut s'assouvir ; |
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Ou nos rêves d'État sans trône ? |
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S'il plaît au peuple de servir. |
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A quoi bon rapprendre la guerre ? |
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S'il faut toujours qu'elle ait pour but |
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Le gain menteur, cher au vulgaire, |
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D'une auréole et d'un tribut. |
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A quoi bon la lente science ? |
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Si l'homme ne peut entrevoir, |
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Après tant d'âpre patience, |
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Que les bornes de son savoir. |
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A quoi bon l'amour ? si l'on aime |
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Pour propager un cœur souffrant, |
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Le cœur humain, toujours le même |
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Sous le costume différent. |
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A quoi bon, si la terre est ronde, |
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Notre infinie avidité ? |
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On est si vite au bout d'un monde, |
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Quand il n'est pas illimité ! |
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Or ma soif est celle de l'homme, |
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Je n'ai pas de désir moyen, |
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Il me faut l'élite et la somme, |
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Il me faut le souverain bien ! |
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Ainsi mon orgueil dissimule |
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Les défaillances de ma foi, |
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Mais je sens bientôt un scrupule |
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Qui s'élève et murmure en moi : |
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Mon fier désespoir n'est peut-être |
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Qu'une excuse à ne point agir, |
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Et comme au fond je me sens traître, |
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Un prétexte à n'en point rougir, |
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Un dédain paresseux qui ruse |
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Avec la rigueur du devoir, |
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Et de l'idéal même abuse |
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Pour me dispenser de vouloir. |
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Parce que la terre est bornée, |
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N'y faut-il voir qu'une prison, |
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Et faillir à la destinée |
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Qu'embrasse et clôt son horizon ? |
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Parce que l'amour perpétue |
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La vie et ses âpres combats, |
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Vaudra-t-il mieux qu'Adam se tue |
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Et qu'Athènes n'existe pas ? |
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Parce que la science est brève |
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Et le mystère illimité, |
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Faut-il lui préférer le rêve |
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Ou la complète cécité ? |
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Parce que la guerre nous lasse, |
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Faut-il par mépris des plus forts, |
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Tendant la gorge au coup de grâce, |
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Leur fumer nos champs de nos corps ? |
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Parce que la force nombreuse |
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Appelle droit son bon plaisir, |
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Songe creux le savoir qui creuse, |
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Et l'art qui plane : vain loisir, |
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Faut-il laisser cette sauvage |
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Brûler les œuvres des neuf Sœurs |
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Pour venger l'antique esclavage |
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Nourricier des premiers penseurs ! |
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Ah ! faut-il que de la justice, |
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Et de l'amour, désespérant, |
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Le cœur déçu se rapetisse |
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Dans un exil indifférent ? |
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Non, toute la phalange auguste |
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Des créateurs, doit pour ses dieux, |
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Qui sont le vrai, le beau, le juste, |
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Combattre en dessillant les yeux, |
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Et du temple où chaque âge apporte |
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Le fruit sacré de ses efforts, |
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Ouvrir à deux battants la porte, |
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En défendre à mort les trésors ! |
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