SUR LA MORT |
I |
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On ne songe à la Mort que dans son voisinage : |
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Au sépulcre éloquent d'un être qui m'est cher, |
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J'ai pour m'en pénétrer fait un pèlerinage, |
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Et je pèse aujourd'hui ma tristesse d'hier. |
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Je veux, à mon retour de cette sombre place |
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Où semblait m'envahir la funèbre torpeur, |
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Je veux me recueillir, et contempler en face |
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La Mort, la grande Mort, sans défi mais sans peur. |
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Assiste ma pensée, austère Poésie |
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Qui sacres de beauté ce qu'on a bien senti ; |
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Ta sévère caresse aux pleurs vrais s'associe, |
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Et tu sais que mon cœur ne t'a jamais menti. |
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Si ton charme n'est point un misérable leurre, |
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Ton art un jeu servile, un vain culte sans foi, |
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Ne m'abandonne pas précisément à l'heure |
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Où pour ne pas sombrer j'ai tant besoin de toi. |
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Devant l'atroce énigme où la raison succombe, |
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Si la mienne fléchit tu la relèveras ; |
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Fais-moi donc explorer l'infini d'outre-tombe |
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Sur ta grande poitrine entre tes puissants bras ; |
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Fais taire l'envieux qui t'appelle frivole, |
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Toi qui dans l'inconnu fais crier des échos, |
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Et prêtes par l'accent, plus sûr que la parole, |
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Un sens révélateur au seul frisson des mots. |
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Ne crains pas qu'au tombeau la morte s'en offense, |
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O Poésie, ô toi, mon naturel secours, |
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Ma seconde berceuse au sortir de l'enfance, |
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Qui seras la dernière au dernier de mes jours. |
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II |
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Hélas ! j'ai trop songé sous les blêmes ténèbres |
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Où les astres ne sont que des bûchers lointains, |
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Pour croire qu'échappé de ses voiles funèbres |
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L'homme s'envole et monte à de plus beaux matins ; |
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J'ai trop vu sans raison pâtir les créatures, |
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Pour croire qu'il existe au delà d'ici-bas |
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Quelque plaisir sans pleurs, quelque amour sans tortures, |
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Quelque être ayant pris forme et qui ne souffre pas. |
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Toute forme est sur terre un vase de souffrances, |
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Qui, s'usant à s'emplir, se brise au moindre heurt ; |
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Apparence mobile entre mille apparences |
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Toute vie est sur terre un flot qui roule et meurt. |
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N'es-tu plus qu'une chose au vague aspect de femme, |
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N'es-tu plus rien ? Je cherche à croire sans effroi |
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Que, ta vie et ta chair ayant rompu leur trame, |
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Aujourd'hui, morte aimée, il n'est plus rien de toi. |
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Je ne puis, je subis des preuves que j'ignore. |
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S'il ne restait plus rien pour m'entendre en ce lieu, |
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Même après mainte année y reviendrais-je encore |
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Répéter au néant un inutile adieu. |
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Serais-je épouvanté de te laisser sous terre ? |
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Et navré de partir, sans pouvoir t'assister |
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Dans la nuit formidable où tu gis solitaire, |
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Penserais-je à fleurir l'ombre où tu dois rester ? |
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III |
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Pourtant je ne sais rien, rien, pas même ton âge : |
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Mes jours font suite au jour de ton dernier soupir, |
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Les tiens n'ont-ils pas fait quelque immense passage |
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Du temps qui court au temps qui n'a plus à courir ? |
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Ont-ils joint leur durée à l'ancienne durée ? |
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Pour toi s'enchaînent-ils aux ans chez nous vécus ? |
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Ou dois-tu quelque part, immuable et sacrée, |
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Dans l'absolu survivre à ta chair qui n'est plus ? |
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Certes, dans ma pensée, aux autres invisible, |
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Ton image demeure impossible à ternir, |
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Où t'évoque mon cœur tu luis incorruptible, |
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Mais serais-tu sans moi, hors de mon souvenir ? |
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Servant de sanctuaire à l'ombre de ta vie, |
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Je la préserve encor de périr en entier. |
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Mais que suis-je ? Et demain quand je t'aurai suivie, |
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Quel ami me promet de ne pas t'oublier ? |
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Depuis longtemps ta forme est en proie à la terre, |
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Et jusque dans les cœurs elle meurt par lambeaux, |
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J'en voudrais découvrir le vrai dépositaire, |
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Plus sûr que tous les cœurs et que tous les tombeaux. |
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IV |
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Les mains, dans l'agonie, écartent quelque chose. |
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Est-ce aux maux d'ici-bas l'impatient adieu |
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Du mourant qui pressent sa lente apothéose ? |
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Ou l'horreur d'un calice imposé par un dieu ? |
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Est-ce l'élan qu'imprime au corps l'âme envolée ? |
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Ou contre le néant un héroïque effort ? |
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Ou le jeu machinal de l'aiguille affolée, |
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Quand le balancier tombe, oublié du ressort ? |
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Naguère ce problème où mon doute s'enfonce, |
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Ne semblait pas m'atteindre assez pour m'offenser ; |
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J'interrogeais de loin, sans craindre la réponse, |
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Maintenant je tiens plus à savoir qu'à penser. |
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Ah ! doctrines sans nombre où l'été de mon âge |
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Au vent froid du discours s'est flétri sans mûrir, |
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De mes veilles sans fruit réparez le dommage, |
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Prouvez-moi que la morte ailleurs doit refleurir, |
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Ou bien qu'anéantie, à l'abri de l'épreuve, |
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Elle n'a plus jamais de calvaire à gravir, |
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Ou que, la même encor sous une forme neuve, |
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Vers la plus haute étoile elle se sent ravir ! |
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Faites-moi croire enfin dans le néant ou l'être, |
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Pour elle et tous les morts que d'autres ont aimés. |
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Ayez pitié de moi, car j'ai faim de connaître, |
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Mais vous n'enseignez rien, verbes inanimés ! |
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Ni vous, dogmes cruels, insensés que vous êtes, |
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Qui du Juif magnanime avez couvert la voix ; |
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Ni toi, qui n'es qu'un bruit pour les cerveaux honnêtes, |
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Vaine philosophie où tout sombre à la fois ; |
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Toi non plus, qui sur Dieu résignée à te taire |
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Changes la vision pour le tâtonnement, |
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Science, qui partout te heurtant au mystère |
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Et n'osant l'affronter, l'ajournes seulement. |
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Des mots ! des mots ! Pour l'un la vie est un prodige, |
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Pour l'autre un phénomène. Eh ! que m'importe à moi ! |
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Nécessaire ou créé je réclame, vous dis-je, |
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Et vous les ignorez, ma cause et mon pourquoi. |
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V |
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Puisque je n'ai pas pu, disciple de tant d'autres, |
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Apprendre ton vrai sort, ô morte que j'aimais, |
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Arrière les savants, les docteurs, les apôtres. |
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Je n'interroge plus, je subis désormais. |
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Quand la nature en nous mit ce qu'on nomme l'âme, |
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Elle a contre elle-même armé son propre enfant ; |
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L'esprit qu'elle a fait juste au nom du droit la blâme, |
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Le cœur qu'elle a fait haut la méprise en rêvant. |
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Avec elle longtemps, de toute ma pensée |
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Et de tout mon amour, j'ai lutté corps à corps, |
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Mais sur son œuvre inique, et pour l'homme insensée, |
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Mon front et ma poitrine ont brisé leurs efforts. |
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Sa loi qui par le meurtre a fait le choix des races, |
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Abominable excuse au carnage que font |
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Des peuples malheureux les nations voraces, |
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De tout aveugle espoir m'a vidé l'âme à fond, |
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Je succombe épuisé, comme en pleine bataille, |
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Un soldat, par la veille et la marche affaibli, |
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Sans vaincre, ni mourir d'une héroïque entaille, |
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Laisse en lui les clairons s'éteindre dans l'oubli ; |
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Pourtant sa cause est belle, et si doux est d'y croire |
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Qu'il cherche en sommeillant la vigueur qui l'a fui, |
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Mais trop las pour frapper il lègue la victoire |
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Aux fermes compagnons qu'il sent passer sur lui. |
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Ah ! qui que vous soyez, vous qui m'avez fait naître, |
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Qu'on vous nomme hasard, force, matière ou dieux, |
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Accomplissez en moi, qui n'en suis pas le maître, |
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Les destins sans refuge, aussi vains qu'odieux. |
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Faites, faites de moi tout ce que bon vous semble, |
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Ouvriers inconnus de l'infini malheur, |
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Je viens de vous maudire, et voyez si je tremble, |
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Prenez ou me laissez mon souffle et ma chaleur ! |
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Et si je dois fournir aux avides racines |
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De quoi changer mon être en mille êtres divers, |
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Dans l'éternel retour des fins aux origines |
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Je m'abandonne en proie aux lois de l'univers. |
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