| LE RIRE |
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Les bêtes, qui n'ont point de sublimes soucis, |
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Marchent, dès leur naissance, en fronçant les sourcils, |
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Et ce rigide pli, jusqu'à la dernière heure, |
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Signe mystérieux de sagesse, y demeure : |
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Les énormes lions qui rôdent à grands pas, |
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Libres et tout-puissants, ne se dérident pas ; |
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Les aigles, fils de l'air et de l'azur sont graves ; |
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Et les hommes, qui vont saignant de mille entraves, |
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Enchaînés au plaisir, enchaînés au devoir, |
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Sous la loi de chercher et ne jamais savoir, |
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De ne rien posséder sans acheter et vendre, |
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De ne pouvoir se fuir ni ne pouvoir s'entendre, |
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D'appréhender la mort et de gratter leur champ, |
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Les hommes ont un rire imbécile et méchant ! |
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Certes le rire est beau comme la joie est belle, |
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Quand il est innocent et radieux comme elle ! |
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Vous, les petits enfants, pleins de naïf désir, |
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Qui des mains écartez vos langes pour saisir |
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Les brillantes couleurs, ces mensonges des choses, |
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Vous pouvez, au-devant des drapeaux et des roses, |
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Vous pour qui tout cela n'est que du rouge encor, |
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Pousser vos rires frais qui font un bruit d'essor ! |
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Vous, pouviez rire aussi, même en un siècle pire, |
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Vous, nos rudes aïeux qui ne saviez pas lire, |
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Et ne pouviez connaître, au bout de l'univers, |
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Tous les forfaits commis et tous les maux soufferts ; |
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Quand avait fui la peste avec les hommes d'armes, |
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C'était pour vous la fin de l'horreur et des larmes, |
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Et peut-être, oublieux de ces fléaux lointains, |
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Vous aviez des soirs gais et d'allègres matins. |
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Mais nous, du monde entier la plainte nous harcèle : |
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Nous souffrons chaque jour la peine universelle, |
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Car sur toute la terre un messager subtil |
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Relie à tous les maux tous les cœurs par un fil : |
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Ah ! l'oubli maintenant ne nous est plus possible ! |
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Se peut-on faire une âme à ce point insensible |
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D'apprendre, sans frémir, de partout à la fois, |
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Tous les coups du malheur et tous les viols des lois : |
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Les maîtres plus hardis, les âmes plus serviles. |
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L'atrocité sans nom des tourmentes civiles, |
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Et les pactes sans foi, la guerre, les blessés |
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Râlant cette nuit même au revers des fossés, |
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L'honneur, le droit trahis par la volonté molle, |
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Et Christ, épouvanté des fruits de sa parole, |
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Un diadème en tête et le glaive à la main, |
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Ne sachant plus s'il sauve ou perd le genre humain ! |
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N'est-ce pas merveilleux qu'on puisse rire encore ! |
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Mais nous sommes ainsi ; tel un vase sonore |
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Au moindre choc du doigt se réveille et frémit, |
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Tandis qu'il tremble à peine et vaguement gémit |
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Du tonnerre éloigné qui roule dans la nue, |
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Telle, au moindre soupir dont l'oreille est émue |
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Nous sentons la pitié dans nos cœurs tressaillir, |
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Et pour les cris lointains lâchement défaillir ; |
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Trop pauvres pour donner des pleurs à tous les hommes, |
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Nous ne plaignons que ceux qui souffrent où nous sommes. |
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Quand nos foyers sont doux et sûrs, nous oublions |
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Malgré nous, près du feu, les grelottants haillons, |
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Et le bruit des canons, le fauve éclair des lames, |
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Dans les yeux des enfants et dans la voix des femmes ; |
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Ou, nous-mêmes sujets au sort des malheureux, |
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Nous tournons nos regards sur nous plus que sur eux. |
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Ah ! si nos cœurs bornés que distrait ou resserre |
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Leur félicité même ou leur propre misère, |
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A tant de maux si grands ne se peuvent ouvrir, |
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Qu'ils aient honte du moins de n'en pas plus souffrir ! |
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