| LES FILS |
| SONNET |
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Toi que tes grands aïeux, du fond de leur sommeil, |
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Accablent sous le poids d'une illustre mémoire, |
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Tu n'auras pas senti ton nom dans la nuit noire |
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Éclore, et comme une aube y faire un point vermeil ! |
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Je te plains, car peut-être à tes aïeux pareil, |
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Tu les vaux, mais le monde ébloui n'y peut croire : |
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Ton mérite rayonne indistinct dans leur gloire, |
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Satellite abîmé dans l'éclat d'un soleil. |
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Ah ! l'enfant dont la souche est dans l'ombre perdue, |
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Peut du moins arracher au séculaire oubli |
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Le nom qu'il y ramasse encore enseveli ; |
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Dans la durée immense et l'immense étendue |
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Son étoile, qui perce où d'autres ont pâli, |
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Peut luire par soi-même et n'est point confondue ! |
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