| L'ÉTRANGER |
| SONNET |
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Je me dis bien souvent : De quelle race es-tu ? |
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Ton cœur ne trouve rien qui l'enchaîne ou ravisse, |
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Ta pensée et tes sens, rien qui les assouvisse : |
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Il semble qu'un bonheur infini te soit dû. |
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Pourtant, quel paradis as-tu jamais perdu ? |
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À quelle auguste cause as-tu rendu service ? |
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Pour ne voir ici-bas que laideur et que vice, |
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Quelle est la beauté propre et la propre vertu ? |
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À mes vagues regrets d'un ciel que j'imagine, |
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À mes dégoûts divins, il faut une origine : |
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Vainement je la cherche en mon cœur de limon, |
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Et, moi-même étonné des douleurs que j'exprime, |
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J'écoute en moi pleurer un étranger sublime |
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Qui m'a toujours caché sa patrie et son nom. |
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