| L'ART TRAHI |
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Fors l'amour, tout dans l'art semble à la femme vain : |
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Le génie auprès d'elle est toujours solitaire. |
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Orphée allait chantant, suivi d'une panthère, |
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Dont il croyait leurrer l'inexorable faim ; |
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Mais, dès que son pied nu rencontrait en chemin |
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Quelque épine de rose et rougissait la terre, |
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La bête, se ruant d'un bond involontaire, |
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Oublieuse des sons, lampait le sang humain. |
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Crains la docilité félonne d'une amante, |
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Poëte : elle est moins souple à la lyre charmante |
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Qu'avide, par instinct, de voir le cœur saigner. |
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Pendant que ta douleur plane et vibre en mesure, |
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Elle épie à tes pieds les pleurs de ta blessure, |
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Plaisir plus vif encor que de la dédaigner. |
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