| LA COUPE |
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Dans les verres épais du cabaret brutal, |
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Le vin bleu coule à flots et sans trêve à la ronde ; |
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Dans les calices fins plus rarement abonde |
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Un vin dont la clarté soit digne du cristal. |
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Enfin la coupe d'or du haut d'un piédestal |
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Attend, vide toujours, bien que large et profonde, |
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Un cru dont la noblesse à la sienne réponde : |
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On tremble d'en souiller l'ouvrage et le métal. |
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Plus le vase est grossier de forme et de matière, |
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Mieux il trouve à combler sa contenance entière, |
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Aux plus beaux seulement il n'est point de liqueur. |
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C'est ainsi : plus on vaut, plus fièrement on aime, |
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Et qui rêve pour soi la pureté suprême |
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D'aucun terrestre amour ne daigne emplir son cœur. |
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