| MARGUERITE |
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A ma fille M. P.
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Marguerite a cinq ans et n'est pas baptisée, |
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La petite païenne ! Elle a le gai réveil |
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Des oiseaux gazouillant : Bonjour, mon beau soleil ! |
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Et lui pose un baiser sur sa lèvre rosée. |
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C'est toute sa prière. Est-il Credo pareil ? |
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Elle admire le ciel, la flamme et la rosée : |
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Un nuage la tient une heure à la croisée ; |
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Elle aime ton drapeau, Commune, il est vermeil ! |
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Elle ignore l'Église ! et va voir le dimanche |
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Les fragiles bourgeons qui s'ouvrent sur la branche ; |
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La nature lui parle et forme son esprit. |
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Elle devine un sens à tout. Si l'on lui donne |
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Une pousse de chou que le printemps chiffonne : |
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— Oh ! regardez ! dit-elle, on dirait qu'elle rit ! |
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South-Boston,
1877.
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