| LE FILS DE LA FANGE |
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A Lucien-Victor MEUNIER, auteur des (Clameurs du pavé).
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Elle traîne à demi rongée |
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Sa vieillesse de dix-sept ans ; |
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Sa robe de haillons frangée, |
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Ses bas troués, ses seins pendants. |
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Du tapis franc, c'est la femelle. |
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Eh quoi ! cette éponge à vin bleu, |
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Cette fille, cette femelle, |
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Elle est enceinte ! ah ! nom de Dieu ! |
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Pauvre petit être |
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Que rien ne défend, |
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Eh quoi ! tu vas naître |
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Comme un autre enfant ? |
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Ta mère, inscrite à la police, |
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Lasse de sa maternité, |
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Va mettre bas dans un hospice |
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Ta jeune âme et ton sang gâté. |
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Tu ne sauras rien de ton père : |
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Le vice en rut, le hasard gris, |
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Un soir, ont payé pour te faire, |
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Quelques sous pleins de vert-de-gris. |
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Maraudant l'ordure à la halle, |
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T'abrutissant par l'alcool, |
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Tu seras l'enfant de la balle, |
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Du vagabondage et du vol. |
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On t'ouvrira le séminaire |
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De l'escarpe et du chourineur, |
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Des élèves de Lacenaire |
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T'enseigneront le point d'honneur. |
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Au crime tout te prédestine. |
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Frère ! les mains rouges de sang, |
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Si tu meurs sur la guillotine, |
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Nul ne s'en peut croire innocent. |
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Tu vas où ton milieu te pousse, |
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Fils de la Fange, sang gâté, |
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Ah ! qu'au moins ta vie éclabousse |
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Le front de la société ! |
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Pauvre petit être |
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Que rien ne défend |
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Eh quoi ! tu vas naître |
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Comme un autre enfant ? |
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