LE CHOMAGE |
A Léon CLADEL.
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Mon patron n'a plus d'ouvrage |
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Et nous n'avons plus de bois : |
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C'est l'hiver, c'est le chômage. |
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Toutes les morts à la fois ! |
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Pas un pouce de besogne. |
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Il neige : le ciel est gris ; |
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A chaque atelier je cogne, |
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J'ai déjà fait tout Paris. |
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Plus de crédit, rien à vendre |
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Et le loyer sur les bras. |
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Partout on me dit d'attendre, |
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Et la faim qui n'attend pas ! |
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Des riches (Dieu leur pardonne !) |
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M'ont dit souvent : Mon ami, |
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Il faut, quand l'ouvrage donne, |
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Faire comme la fourmi ! |
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Épargner ? Mais c'est à peine |
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Si l'on gagne pour manger : |
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Quand on touche sa quinzaine, |
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On la doit au boulanger. |
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La nuit est dure aux mansardes ; |
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Pas de soupers réchauffants ; |
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La mère en vain de ses hardes |
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Couvre le lit des enfants. |
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Les petites créatures |
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Hier ont bien grelotté. |
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Dire que nos couvertures |
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Sont au mont-de-piété ! |
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L'autre hiver, mon cœur en crève, |
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J'ai perdu le tout petit ; |
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C'est rare qu'on les élève |
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Quand la mère a tant pâti. |
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Avant peu, je dois le craindre, |
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Nos deux jumeaux le suivront… |
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Après tout, les plus à plaindre |
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Ne sont pas ceux qui s'en vont ! |
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Combien, chargés de famille, |
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Qui boivent pour s'étourdir ! |
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Mon aînée est une fille, |
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J'ai peur de la voir grandir. |
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Dieu veuille qu'elle se tienne, |
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Car, à seize ans, pour un bal, |
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Pour une robe d'indienne, |
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Un pauvre enfant tourne à mal ! |
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Je ne veux plus, quand je marche, |
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Le soir, passer sur le pont, |
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A l'eau qui gémit sous l'arche, |
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Quelque chose en moi répond : |
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Dans ton gouffre noir, vieux fleuve, |
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Est-ce l'homme que tu plains ? |
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Avec tes soupirs de veuve |
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Et tes sanglots d'orphelins ! |
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Mon patron n'a plus d'ouvrage |
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Et nous n'avons plus de bois : |
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C'est l'hiver, c'est le chômage, |
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Toutes les morts à la fois ! |
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