MADELEINE ET MARIE |
A Louise MICHEL.
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Dans un faubourg tout brumeux d'industrie, |
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Où grouille l'homme, où grondent les métiers, |
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Deux blondes sœurs, Madeleine et Marie, |
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Faisaient penser aux fleurs des églantiers. |
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Elles poussaient dans la ville malsaine, |
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Pures d'instinct, chants d'oiseaux, rires fous, |
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L'homme a tué Marie et Madeleine. |
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Ah ! que la honte en retombe sur nous ! |
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Ce lit d'hospice a les plis d'un suaire : |
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C'est Madeleine, elle est morte à vingt ans. |
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Déjà squelette avant qu'un peu de terre |
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Couvre son corps du linceul du printemps. |
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Voici sa carte !… Une fille de joie, |
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Joie ? ah ! voyez !… la ville a des égouts, |
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Et sous nos yeux, un pauvre enfant s'y noie. |
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Ah ! que la honte en retombe sur nous ! |
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Marie aussi, chaste comme pas une, |
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Du travail âpre a bu l'épuisement. |
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Fleurs d'oranger, sur la fosse commune, |
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Vos brins fanés sont tout son monument. |
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L'aiguille est lourde à la main qui la tire ; |
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Marie, usant ses nuits pour quelques sous, |
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Est au métier morte vierge et martyre, |
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Ah ! que la honte en retombe sur nous ! |
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Marie, ô toi, qui filais de la laine, |
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Repose bien tes jours inachevés. |
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Dors bien aussi, ma pauvre Madeleine, |
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Qui de leurs lits tombas sur les pavés. |
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Et tous les jours, Madeleine et Marie, |
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Quand des milliers succombent comme vous, |
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Rien dans nos cœurs ne se révolte et crie : |
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«Ah ! que la honte en retombe sur nous !» |
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1857.
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