| LA TOILE D'ARAIGNÉE |
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A mon ami le Docteur GOUPIL, membre de la Commune.
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De sa rosace immense encombrant le ciel bleu, |
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Il est un monstre amorphe, intangible et farouche ; |
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Ce cauchemar du vide affole ce qu'il touche |
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Et répand un venin qui met la terre en feu. |
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Ce parasite ignore et le temps et le lieu, |
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Rend l'univers bancal et la nature louche, |
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Et, liant la raison comme une faible mouche, |
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Il lui boit le cerveau. Ce vampire, c'est Dieu ! |
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Ce néant a fourbi les griffes de nos maîtres, |
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De sa chiasse immonde il enfanta les prêtres, |
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Il barre de ses fils nos paradis déçus. |
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Homme, n'attends pas d'être englué dans ses toiles |
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Et, crevant ce haillon qui s'accroche aux étoiles, |
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Déniche l'araignée, et mets le pied dessus ! |
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New-York,
1875.
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