| PROPOS DE TABLE |
| LA FÊTE DU TERME |
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Oh ! ce n’est pas la bacchanale |
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De la Fête nationale, |
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Avec des pistons, des tambours, |
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Non plus de lampions, de palmes, |
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C’est une fête des plus calmes, |
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Sans bastringues dans les faubourgs. |
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Cette fête n’est pas mobile. |
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Elle est carrément immobile. |
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Chaque saison elle revient, |
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Soit en ces mois de pur opprobre, |
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Janvier, avril, juillet, octobre. |
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Et le Pape n’y pourrait rien. |
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Elle n’est du tout populaire. |
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Elle est même tout le contraire, |
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Et ne vaut pas une chanson. |
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Et que si — le Ciel la confonde ! |
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Elle intéresse tout le monde, |
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Ce n’est pas de même façon. |
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Cette fête bizarre, étrange, |
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Disons en un seul mot bitrange
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A ceci de particulier, |
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Et qui fait sangloter la Muse, |
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Que pour un être qu’elle amuse, |
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Elle en mécontente un millier. |
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Elle est donc loin d’être parfaite. |
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C’est plutôt une demi-fête, |
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C’est la fête du Terme, quoi !… |
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— S’il faut par son nom qu’on la nomme |
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Mais tu ne saurais, mon bonhomme, |
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T’y soustraire, non plus que moi. |
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Le quinze est le jour fixe et ferme, |
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Ou l’on célèbre ce dieu « Terme », |
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Jusque dans le moindre taudis. |
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Et voici, s’il faut que j’insiste, |
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En quoi cette fête consiste : |
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Le matin donc du jour susdit, |
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Ton concierge chez toi s’empresse |
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À la quatrième vitesse, |
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Sa calotte grecque à la main, |
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Et le sourire sur l’oreille. |
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— Bienheureux s’il ne te réveille ! — |
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Te tend un vague parchemin. |
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Ce n’est qu’un papier, en l’espèce, |
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Qu’en retour de quelques espèces, |
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Il t’abandonne volontiers. |
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Et tout aussitôt il les porte |
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À peine a-t-il passé ta porte, |
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Chez son patron, puissant rentier. |
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Alors, plus riche que la veille, |
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Celui-ci boit une bouteille |
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De son meilleur… à ta santé ! |
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Et donc, tu vois bien, pauvre type, |
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Que, de ce fait, tu participes |
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À la fête, en réalité. |
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Tu la trouves un peu sévère, |
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Pour toi, qui n’as rien dans ton verre, |
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Cette fête ?… Mais qu’un chacun |
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Ayant vidé sa tire-lire, |
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N’y trouve pas matière à rire, |
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Elle amuse toujours quelqu’un. |
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