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Le Soleil se leva, ce matin-là, si terne, |
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Que l’on eût dit un « bren » au fond d’une citerne. |
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Ce n’était pas, comme on peut croire, au ciel brouillé, |
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Un soleil qui n’est point encor débarbouillé |
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Des brumes de la nuit, ni, non plus, une éclipse… |
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Les savants qui déchiffreraient l’Apocalypse, |
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En auraient informé depuis longtemps. Oh ! non, |
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Ce qu’on voyait était une chose sans nom : |
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Dans un ciel neutre, affreux, sans le moindre nuage, |
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Qui pût l’agrémenter d’un léger tatouage, |
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C’était un faux soleil qui sentait le malheur, |
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Une sorte d’œil mort, sans regard ni couleur. |
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Telle est, distincte à peine, en une mer confuse, |
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Une gélatineuse et livide méduse. |
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Et que se passa-t-il sur Terre, ce jour-là ? |
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Il se passa ceci, plus troublant que cela : |
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Le Laid, de tous côtés, surgit, impitoyable, |
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Comme si tout à coup prépondérait le Diable. |
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Le Faux singea le Vrai. La Loi se disloqua. |
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Le Droit, l’Humanité, la Justice… raca ! |
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L’Art pur se comporta d’une façon absurde. |
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Êtres et Choses, tout devint Chinois ou Kurde. |
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De même, les enfants se présentèrent mal ; |
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Et tous offrirent un gabarit anormal, |
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Qui ne moururent point à peine mis au monde. |
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L’Amour délicieux devint banal, immonde. |
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La mère, en regardant son gosse, lui disait : |
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« — Tu es foutu comme un lion de Pertuiset [1]. » |
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L’Amitié ne voulut rien savoir, et l’Amante, |
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Aux regards de l’Amant cessa d’être charmante. |
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Ils n’échangèrent pas un baiser ce jour-là. |
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Et toute la douceur de vivre s’en alla. |
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Les plus clairs diamants se changèrent en ocres. |
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Les mieux chantants lyreurs firent des vers médiocres, |
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L’esprit clos brusquement à la flore des mots : |
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« Ah ! — disaient-ils — voilà bien le pire des maux ! |
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Suis-je donc mort, Seigneur ? La pure et chaste flamme, |
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Qui brûlait pour le Beau, s’est éteinte en mon âme ! |
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Pourquoi ce changement ? Qu’est-ce qu’on m’a volé ?… |
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Tout mon enthousiasme, hélas ! s’est envolé ! |
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Je ne retrouve plus le sens de l’Harmonie, |
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Et je suis insensible aux œuvres du génie ! » |
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