| LA MUSE AU CABARET |
| INSATIABILITÉ |
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Allons, debout ! belle endormie, |
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Misère, donne moi la main, |
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Et reprenons notre chemin. |
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Ô toi, ma muse, ô toi, ma mie. |
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Eh bien ! qu’est-ce encore aujourd’hui ? |
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Tu n’es pas à la rigolade, |
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Est-ce que tu serais malade ? |
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As-tu mal dormi cette nuit ? |
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Quelqu’un chercha-t-il à te nuire ? |
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Demain il sera pourfendu. |
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Ou quelque autre t’a-t-il vendu |
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Des pois qui ne voulaient pas cuire ?… |
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Aurais-tu rêvé, loin de moi, |
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D’une condition meilleure ? |
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N’es-tu pas trop vieille, à celte heure ? |
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Personne ne voudrait de toi. |
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Pourquoi me faire cette tête ? |
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Mon dieu… si je ne te plais plus, |
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Tous discours seraient superflus. |
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Mais quoi ! réfléchis, sois honnête : |
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Tu n’avais pas un traître sou, |
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Au début de notre collage, |
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Et, pour quant à ton pucelage, |
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Il était le diable sait où ? |
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Tu n’étais pas, quand je t’ai prise, |
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En tout grosse comme le poing ; |
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D’où vient ce léger embonpoint… |
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Et ce joli teint de cerise ?… |
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Ne vient-il pas uniquement |
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Du beurre que je te baratte ? |
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Ah ! je te trouve bien ingrate, |
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Et bien oublieuse, vraiment. |
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Rappelle-toi que nous vécûmes |
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De beaux jours, aimant et rêvant, |
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Libres comme l’air et le vent, |
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Loin des foules et des bitumes. |
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Rappelle-toi nos beaux printemps, |
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La chose n’est pas si lointaine ; |
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Et fais grâce à ma quarantaine |
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En ne songeant qu’à mes vingt ans. |
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Le vide chantait dans nos bourses, |
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Ainsi le vent dans les roseaux — |
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Mais semblables à des oiseaux, |
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Nous buvions à même les sources. |
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Et bien moins frileux que des loups. |
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Nous nous moquions de la froidure. |
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Et si la bidoche était dure, |
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Nos dents étaient comme des clous. |
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Et les belles nuits que nous eûmes, |
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Nuits plus suaves que Je miel, |
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Avec pour ciel de lit le Ciel, |
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Et la mousse pour lit de plumes ! |
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Aujourd’hui, ce n’est plus cela ; |
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Et je t’entends parler sans cesse, |
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Tantôt, de robes de princesse, |
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Tantôt de festins de gala. |
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Va, tu me plais mieux toute nue, |
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Et riche de tes seuls attraits. |
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Si tu te parais, je dirais : |
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Quelle est cette belle inconnue ? |
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Tu veux de l’or ! toujours, encor… |
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Hé ! crois-tu donc que j’en fabrique |
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Avec du flan ou de la brique, |
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De l’or ? de ton n… de D…nom de Dieu d’or ?… |
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Il n’en est plus qu’en Amérique. |
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De l’or ! Sache aussi, mes amours, |
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Que vouloir manger tous les jours |
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Est un pur préjugé gothique. |
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Tu vas me raser jusqu’à quand |
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De ton ignoble convoitise ? |
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Et puis… veux-tu que je te dise ? |
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Te retiens-je moi ? Fous le camp ! |
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