| LA MUSE AU CABARET |
| JEAN GRAIN-D’ORGE |
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À Jean Blaize.
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Il était une fois trois rois |
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Qui firent serment, par saint Georges, |
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De faire mourir Jean Grain-d’Orge. |
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Un jour donc, les voilà tous trois, |
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Ayant surpris le pauvre hère, |
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Qui l’abattirent tout d’abord, |
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Et jurèrent qu’il était mort, |
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Après l’avoir couvert de terre. |
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Mais quand vint le Printemps joli, |
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On le vit relever la tête, |
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Et faire une belle risette, |
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Lui, qu’ils croyaient enseveli. |
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Et l’Été de sa chaude haleine, |
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Le fit encore plus rétu, |
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De dards acérés revêtu, |
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Et se tenant droit sur la plaine. |
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Las ! l’Automne vint à son tour. |
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Et sous le vent qui le soufflette, |
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Jean Grain-d’Orge, courbant la tête, |
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Semblait défaillir chaque jour. |
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Peu à peu, sous le faix de l’âge. |
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Il perdit sa belle couleur, |
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Tandis que ces rois de malheur |
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S’acharnaient sur lui davantage. |
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Ils le rompirent au genou, |
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Le mirent sur une charrette, |
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Comme un assassin qu’on arrête, |
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Les bras liés, la corde au cou. |
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Plus tard de coups ils l’accablèrent, |
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Et le firent tourner au vent ; |
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Et comme il demeurait vivant |
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Nos trois fripouilles le jetèrent |
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Dans une fosse pleine d’eau. |
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(Qu’il y enfonce ou qu’il surnage) |
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Vous croyez qu’il y fit naufrage ?… |
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Jamais de la vie. À nouveau, |
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Ses ennemis s’ingénièrent, |
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L’étendirent sur un plancher, |
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Et — l’on eût dit pour le sécher |
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En tous les sens le secouèrent. |
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Malgré tous ces divers assauts, |
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Comme il n’avait pas rendu l’âme, |
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Ils firent alors sur la flamme |
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Fondre la moelle de ses os. |
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Et, digne de nos trois compères, |
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Mais plus lâche encore, un meunier, |
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En fait de supplice dernier, |
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Broya sa tête entre deux pierres. |
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Et puis, ils poussèrent en chœur, |
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Tous les quatre, un cri de victoire, |
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Et burent, à leur grande gloire, |
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Le sang généreux de son cœur ! |
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Et voilà, qu’au fur à mesure, |
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Ils buvaient le sang de son cœur, |
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Que la joie, ainsi qu’une fleur, |
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Épanouissait leur figure. |
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