| LA MUSE AU CABARET |
| POUBELLES DANS LE BOIS |
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À Jean Stevens.
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Un fanatique du bois de Boulogne
propose de disposer çà et là des
boîtes à ordures, afin que le public
puisse y jeter ses papiers gras et
détritus de toute sorte.
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C’est cela. Compte sur tes boîtes, |
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Mon ami, pour sauver le Bois. |
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Surtout, qu’elles soient adéquates |
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À leur objet, et de bon poids ! |
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Quelle candeur ! ma vieille branche. |
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Sais-tu pas que les Parigots, |
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En particulier — du dimanche — |
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Sont d’incurables saligauds. |
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Ouvrier, bourgeois ou satyre, |
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Enfin, en général, tous ceux |
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Que la belle nature attire, |
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Sont des seigneurs, hors de chez eux, |
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Quand ils vont déjeuner sur l’herbe, |
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Ils se moquent bien, après tout. |
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En leur sérénité superbe, |
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De semer leurs déchets partout. |
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Ils font comme le Shah de Perse, |
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Quand il dîne chez ses cousins, |
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Lequel nonchalamment disperse |
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Ses os rongés sur les voisins. |
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Ils savent bien que des ilotes, |
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À l’aube, dès le lendemain, |
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Munis de crochets et de hottes, |
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Viendront, et dans un tour de main, |
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Glaneront toutes les ordures |
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Qui déshonorent le gazon, |
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Et repeigneront la verdure. |
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Ils y comptent. Ils ont raison. |
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Et tu peux leur mettre des boîtes |
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Un peu partout, ici et là, |
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Dès qu’ils en verront une à droite, |
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Ils iront à gauche. Et voilà ! |
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Mais, j’admire fort ta constance, |
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Si tu crois qu’ils feront un pas, |
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Pour aller porter à distance |
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Les détritus de leur repas. |
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Ce sont là des mœurs disparues. |
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Autant leur demander aussi |
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De balayer trottoirs et rues… |
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Enfin, si tel est ton souci, |
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Tu visiteras tes poubelles, |
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Pauvre homme ! le lundi matin ; |
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Et tu m’en diras des nouvelles, |
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Et tu compteras ton butin. |
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Ces boîtes-là, vois-tu, c’est comme |
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L’ustensile nommé crachoir, |
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Où jamais, de mémoire d’homme, |
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Personne n’a laissé rien choir. |
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