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À mon grand étonnement, j’eus, |
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Le lendemain comme la veille, |
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Sept pruneaux baignés dans leur jus. |
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Et pendant sept ans, ô merveille ! |
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— J’en jure les Dieux infernaux — |
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Je n’eus jamais que sept pruneaux ! |
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C’était son chiffre symbolique, |
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À cette femme — fatidique ; |
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Elle vous comptait sept pruneaux, |
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Comme elle aurait fait, somme toute, |
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Mettons… sept péchés capitaux… |
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Sept merveilles aussi, sans doute, |
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Sept sages de la Grèce encor, |
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Ou sept chefs devant Thèbes ?… |
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Ou sept chefs devant Thèbes ?… Or, |
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Un vendredi saint, à ma table, |
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Je m’aperçus qu’un pauvre diable |
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Venait de manger, comme moi, |
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Des pruneaux. Quel fut mon émoi, |
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En constatant, sur son assiette, |
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Huit noyaux ! C’était bien beaucoup : |
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Pensez, si je faillis, du coup, |
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M’étrangler avec ma serviette ! |
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Car, évidemment, huit noyaux |
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Semblaient indiquer huit pruneaux, |
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— « Je vois bien, monsieur. — hasardai-je |
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Que la patronne vous protège… » |
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— « Oh ! non — fit-il. — C’est que l’un d’eux |
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N’avait pas un noyau, mais deux. » |
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Quelques jours après, la patronne, |
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M’en servit huit. Simple maldonne ?… |
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Je dis bien huit, car sur mes doigts, |
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Je les comptai jusqu’à sept fois. |
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Est-ce qu’elle devenait folle ?… |
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C’était à croire, ma parole ! |
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Huit pruneaux à la portion ! |
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Eh bien, et la tradition ? |
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Six, à la rigueur… encor passe… |
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Mais huit, ça devenait cocasse. |
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Comme aussi fait pour m’étonner… |
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Enfin, je payai mon dîner, |
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Et m’en allai, la mort dans l’âme, |
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En songeant à la pauvre femme. |
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