| LA MUSE AU CABARET |
| LE GIGOT |
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À Jean Loup Richepin.
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Quand le gigot paraît au milieu de la table, |
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Fleurant l’ail, et couché sur un lit respectable |
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De joyeux haricots, |
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L’on se sent beaucoup mieux, un charme vous pénètre, |
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Tout un chacun voyant son appétit renaître, |
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Aiguise ses chicots. |
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On avait bien mangé mille riens-d’œuvre et autre |
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Mais… quel sera le rôt ?… songeait le bon apôtre |
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De convive anxieux. |
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Bravo ! c’est un gigot ! Une servante brave |
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Vient d’entrer, dans ses bras portant, robuste et grave, |
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Ce fardeau précieux. |
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Alors, l’amphitryon, le père de famille |
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Se demande, tandis que son œil le fusille : |
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Sera-t-il cuit à point ? |
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Il l’est — n’en doutez pas, et chacun le proclame, |
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Dès qu’il a vu plonger une invincible lame |
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Dans son doré pourpoint. |
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Son sang de tous côtés ruisselle en filets roses. |
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Sa chair est admirable, et ferait honte aux roses. |
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Le plus indifférent |
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Des convives, muet tout à l’heure et morose, |
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S’épanouit, du coup, débite mainte prose, |
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Devient même encombrant. |
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Il ne faut bien souvent qu’une soupe ratée, |
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Pour que, dès le début, soit la verve arrêtée |
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Chez les plus beaux esprits ; |
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Le gigot vient, voici que la gaîté s’échappe. |
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On rit, on cause… l’un demande l’ « œil du pape » |
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Et l’autre, la « souris ». |
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L’un voudrait du « saignant », l’autre du « cuit », problème |
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Qui n’est pas difficile à résoudre. Un troisième |
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Hésite entre les deux… |
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Le propre d’un gigot, cuit selon le principe, |
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Étant de satisfaire au goût de chaque type, |
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Serait-il hasardeux. |
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Quelquefois on cause Art, Science, Politique. |
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La conversation prend un tour emphatique, |
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Qui n’est pas sans danger… |
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Arrive le gigot… adieu les grandes phrases ! |
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Chacun à son voisin dit : assez… tu me rases ! |
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Parlons donc de manger. |
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Vous êtes, ô gigot ! le plat de résistance, |
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Le morceau de haut goût, la viande d’importance, |
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Sur quoi rien ne prévaut. |
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Une côte de bœuf n’est pas pour me déplaire, |
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Tout de même c’est encor vous que je préfère, |
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Et je le dis bien haut. |
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Votre chair est savante. En la verte prairie, |
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Vous ne deviez brouter que des fleurs, je parie, |
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Dédaigneux des chiendents ; |
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Vous êtes tendres plus qu’une jeune épousée, |
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Gigots d’agneaux ! argile idéale, et rosée |
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Qui fondez sous nos dents. |
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Lorsque vous gambadiez aux profondes vallées, |
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Sur les montagnes ou dans les plaines salées, |
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Ignorant les bouchers, |
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Vous étiez des « Jésus » que la grâce décore ; |
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Mais vous êtes bien plus attendrissants encore |
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Sur des « fayots » couchés. |
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Aussi, vous mange-t-on par pure gourmandise, |
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Et machinalement, comme une friandise, |
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Sans mesure, sans fin, |
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Car, ainsi que Fa dit un docteur en Sorbonne : |
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Vit-on jamais gigot faire mal à personne ? |
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Il se mange sans faim. |
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