| LA MUSE AU CABARET |
| LE SENS DE L’HEURE |
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À Jacques Madeleine.
Le Voyageur. — Le train de 8 h. 47 ? s. v. p.
Le Chef de Gare. — Oh ! vous avez le temps.
Il n’est que 9 h. 15
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Je le dis tout à trac, je considère comme |
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Une calamité |
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Que l’on soit à ce point rebelle à ce qu’on nomme |
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La ponctualité. |
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N’importe où vous allez — mettons dans une gare — |
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On vous dit : tel train part |
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À sept heures vingt-cinq, qui souvent ne démarre |
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Qu’à huit heures un quart. |
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Ou bien, vice versa : l’on en attend un autre, |
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Annoncé pour midi, |
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Qui n’arrive… jamais. Et telle est l’humeur nôtre, |
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Que l’on lui fait crédit. |
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Au théâtre… voyez… c’est la même romance : |
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Vous avez remarqué |
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Qu’il est rare de voir spectacle qui commence |
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Dans l’instant indiqué. |
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Qu’est-ce que c’est que ça que telle heure précise, |
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Chez nous ? Vous savez bien |
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Que cette heure précise est une heure indécise, |
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Et qui ne rime à rien. |
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Ils vous répondent tous, directeurs, chefs de gare… |
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Que si, par un hasard, |
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Ils étaient ponctuels, c’est le public ignare |
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Qui serait en retard ! |
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Il en va tout ainsi quand vous allez en ville, |
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Dîner chez l’habitant. |
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C’est bien plus grave. Ici, la négligence est vile. |
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On voit, à chaque instant, |
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Un repas n’être prêt, convenu pour huit heures, |
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Qu’à neuf heures un quart, |
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On vous dira pour des raisons supérieures ?… |
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Peste de ces écarts ! |
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Vous maugréez tout bas. Vous avez une envie |
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Folle de vous enfuir. |
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Quand on vient annoncer que Madame est servie, |
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Loin de vous réjouir, |
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Vous admirez bientôt que le potage est tiède. |
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Autre horrible détail : |
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Le gigot archicuit, qui plus tard lui succède, |
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N’est même pas à l’ail ! |
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Mais laissons ces horreurs. Parmi vos connaissances, |
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Je serais étonné, |
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S’il en est bien beaucoup ayant la conscience |
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Du rendez-vous donné. |
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Celui-ci vous dira : toi qui n’as rien à faire, |
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Tu peux m’attendre un peu. |
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Celui-là, qu’il demeure en un autre hémisphère, |
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Au tonnerre de Dieu… |
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Ou… votre montre avance… il faut y prendre garde. |
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Jamais il n’avouera |
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Que c’est peut-être bien la sienne qui retarde, |
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Le triple scélérat ! |
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Je n’en retire rien… c’est la pire crapule. |
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Il peut épiloguer |
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Tant qu’il voudra, celui qui n’a du tout scrupule |
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De me faire droguer. |
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J’estime les instants, que le souverain Maître |
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M’accorde, tout aussi |
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Précieux que les siens. Il dira non, peut-être. |
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Et moi je dis que si. |
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Il n’est, à mon avis, qu’un seul être sur terre, |
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Un seul, de qui j’admets |
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L’inexactitude, et c’est mon propriétaire. |
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Mais il ne l’eut jamais. |
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