| LA MUSE AU CABARET |
| CHANSON |
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Au sculpteur Desbois.
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Le joli vin de mon ami |
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N’est pas un gaillard endormi ; |
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À peine échappé de la treille, |
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Sans se soucier de vieillir, |
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Il ne demande qu’à jaillir |
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De la bouteille. |
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Le cœur aussi de mon ami |
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Ne se donne pas à demi ; |
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Il n’est jamais d’humeur chagrine |
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Toujours prompt à vous accueillir, |
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Il ne demande qu’à jaillir |
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De sa poitrine. |
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À peine vous êtes chez lui |
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Que son regard vous réjouit. |
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Il descend bien vite à la cave, |
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Et vous en rapporte un flacon |
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De son petit vin rubicond. |
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Ah ! le vieux brave ! |
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Mais, où son geste est éloquent |
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Et religieux, c’est bien quand |
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Il saisit son verre pour boire ; |
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Il me semble alors que je vois |
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Rutiler au bout de ses doigts |
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Le Saint Ciboire ! |
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Puis, à mesure que le vin |
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Descend dans ce profond ravin |
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Qui est son gosier grandiose, |
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Sa bonne figure apparaît |
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Resplendissante, on la croirait |
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En métal rose. |
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Son âme dans ses yeux fleurit. |
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Il s’abandonne, et s’attendrit |
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Sur le sort du commun des hommes |
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Qui n’ont pas de ce vin subtil |
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Et potitif. « Pauvres — dit-il — |
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Gueux que nous sommes ! » |
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Après boire, cet être en or |
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Devient plus magnifique encor. |
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Car, telle est du Vin l’efficace |
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Qu’il rend meilleurs les braves gens. |
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Cependant que les cœurs méchants |
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Il coriace. |
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C’est merveille que de l’ouïr. |
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Les mots viennent s’épanouir |
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Sur sa bouche sacerdotale, |
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En aphorismes prompts et courts. |
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Jamais en de trop longs discours |
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Il ne s’étale. |
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Son verbe est sagace et prudent, |
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Il parle comme un président, |
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Et dit des choses éternelles, |
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Que je m’abstiens de répéter, |
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Pour ne pas les beautés gâter |
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Qui sont en elles. |
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Que le Seigneur, le Seigneur Dieu |
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Avant qu’en son paradis bleu |
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Il ne rappelle à lui ce sage, |
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Pour trinquer avec ses élus, |
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Nous le garde cent ans et plus, |
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Et davantage. |
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