| LA MUSE AU CABARET |
| L’INTRÉPIDE VIDE-BOUTEILLES |
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A. Forain.
— Et comme vin, Monsieur ?
— Une demi-Vichy.
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Intrépide Vide-bouteilles, |
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Qui passas tes nuits et tes veilles |
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À boire de l’eau, |
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Intrépidement, dans laquelle |
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Devait se noyer ta cervelle, |
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Pauvre gigolo ! |
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Je te vois toujours, glabre et blême, |
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Avec ta face de carême, |
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Tes yeux comme… cuits ; |
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Ta chair exsangue, molle et grasse, |
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Révélant toute la disgrâce |
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De tes blanches nuits. |
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Je te vois affairé, rapide, |
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Les bras ballants, le regard vide, |
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On eût dit épars… |
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Distribuant mille poignées |
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De main, pas toujours renseignées, |
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Sur les boulevards. |
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Ton nom encombrait les gazettes. |
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Parmi ceux d’un tas de mazettes, |
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Dont le leur me fuit ; |
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Qui te célébraient après boire, |
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Et tu prenais pour de la gloire |
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Tout ce vilain bruit ! |
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On t’invoquait comme la Muse |
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Du demi-monde où l’on s’amuse, |
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Du Paris-fêtard, |
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Toi, plus triste qu’une Wallace, |
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Qu’un convoi de huitième classe, |
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Quartier Mouffetard. |
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Tu nous amusas, somme toute, |
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Tant que tu fus sur notre route… |
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Sommes-nous ingrats ! |
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Car te voilà dans la Ténèbre, |
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Sans même l’oraison funèbre |
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Qu’on fait au Bœuf gras, |
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Une légende hyperbolique |
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Veut qu’un jour tu fus héroïque, |
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Et que, pour un doigt |
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De vin pur — ô sombre débauche ! |
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Tu passas, du coup, l’arme à gauche, |
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Après cet exploit. |
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L’histoire est autre qui m’agrée |
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Si ta fin fut prématurée, |
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N’est-ce pas, vraiment, |
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Pour avoir bu, toute ta vie, |
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De l’eau — que rien ne justifie, |
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Intrépidement ? |
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