| LA MUSE AU CABARET |
| VIVE L’EAU |
Quand il pleut à propos sur la Vigne,
c’est du vin qui tombe.
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Je t’ai maudite bien des fois, |
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Eau du ciel, en mon ignorance ; |
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N’ayant guère de déférence |
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Sinon pour le vin que je bois. |
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Ce soleil qui nous tyrannise, |
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Certes, fera du vin coté ; |
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Mais plus nombreux il eût été, |
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S’il eût plus plu, qu’on se le dise. |
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Hélas ! cette eau nous fait défaut |
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Depuis la saison printanière, |
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Et pourtant, de toute manière, |
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Il faut de l’eau, si trop n’en faut. |
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Sans eau, que deviendrait la Vigne ? |
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— Vive la Vigne ! mes amis. — |
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Rien que d’y penser, j’en blêmis, |
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Et du même coup je me signe. |
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Sans eau, l’on verrait avant peu |
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Ses gracieuses branches tortes, |
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Ainsi que des couleuvres mortes |
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Se vider sous un ciel de feu. |
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Sans eau, plus de rouges automnes ! |
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Partout en France, c’est la nuit. |
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Plus de vendanges ! tout est cuit. |
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Plus de vin chantant dans les tonnes ! |
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Adieu les fastueux coteaux, |
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Pourpre et or ainsi que des chapes ! |
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Autour des ceps non plus de grappes |
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Que sur des manches de couteau. |
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Plus de cabarets sous les treilles ! |
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Et que boiriez-vous, dites-moi, |
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Ivrognes de malheur ? Et quoi |
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Mettriez-vous dans les bouteilles ? |
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Crions donc en chœur : Vive l’eau ! |
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L’eau dont le bon Soleil lui-même |
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Consent à faire son carême, |
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Pour nous la rendre en picolo. |
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Vive l’eau courante des fleuves ! |
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L’eau qui sommeille au fond des puits, |
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La rosée intime des nuits, |
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La pluie animant les fleurs neuves ! |
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Vive l’eau des lacs, des ruisseaux ! |
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L’eau des fontaines, l’eau des sources, |
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Où, la nuit, vont boire les ourses, |
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Et, le jour, les petits oiseaux ! |
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Vive l’eau, là-bas, vers les saules, |
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Qui baigne avec amour les lis |
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Et les roses de nos Philis. |
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C’est même un de ses plus beaux rôles. |
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Oui, que l’eau vive à tout jamais ! |
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Je sais qu’elle se meurt de honte |
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D’être l’eau, mais au bout du compte, |
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La malheureuse n’en peut mais. |
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Il faudrait être plein de vice |
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Pour ne la point prendre en pitié. |
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Moi, qui ne l’aime qu’à moitié, |
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Comme elle rend quelque service, |
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Je jure sur mon lavabo, |
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Devant le Seigneur qui m’écoute, |
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D’en boire parfois une goutte, |
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Quand il pleuvra sur mon tombeau. |
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