| LA MUSE AU CABARET |
| BOURGOGNE D’AUSTRALIE ! |
Peut-on donner le nom de « Bourgogne »
à du vin récolté en Australie ? Telle
est la question qui s’agite, en ce moment,
à Melbourne.
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Journaux.
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Vous êtes par trop rigolos, |
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Australiens immenses ! |
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Mettez bien dans vos ciboulots |
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Où règnent les démences, |
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Qu’il n’est d’autre vin bourguignon |
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— Croyez-en un ivrogne — |
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Que celui que nous bourgognons |
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Aux coteaux de Bourgogne. |
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Et la Bourgogne, elle est ici, |
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Et non en Australie. |
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Mêmement la Gascogne ; aussi |
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La Champagne jolie. |
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Il faut avoir un fier toupet, |
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Pour mettre une étiquette |
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Semblable, à votre vin suspect, |
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Véritable piquette ! |
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Il n’est, chez nous, maigre pinard, |
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Qui ne soit cent fois brave |
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Comme le vin le plus gaillard |
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De vos meilleures caves. |
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Appelez-moi de quelque nom |
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Que vous voudrez… Pancrace, |
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Népomucène… Agamemnon… |
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Mais, mes enfants, de grâce, |
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N’appelez pas vin Bourguignon |
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Le vin de votre flore. |
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Enfin, pour votre instruction, |
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Que vous dirai-je encore ?… |
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Vous planteriez, ô Melbournois ! |
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Sur vos coteaux barbares, |
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Les plus fins de nos ceps gaulois, |
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Nos « pineaux » les plus rares, |
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En vain ! Car, à ces gaillards-là, |
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À ces vrais gentilshommes, |
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Il faut ce terroir de gala, |
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Dont, Dieu merci ! nous sommes. |
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Ils ont besoin de ce soleil |
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Qui couve notre France |
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Et n’a nulle part son pareil, |
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Parlant par révérence ! |
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En revanche, plantez ici, |
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De votre vigne piètre |
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Le rejeton le plus transi, |
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Vous le verrez renaître : |
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Notre sol, au bout d’un moment, |
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Lui sera salutaire, |
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Comme aussi notre ciel clément : |
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Voilà tout le mystère. |
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De même qu’un lourd Allemand |
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Peut devenir tout autre, |
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S’il quitte opiniâtrément |
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Sa « kultur » pour la nôtre. — |
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Mais, j’entends un Australien, |
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Dans l’aimable assistance, |
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Qui me dit : « Parbleu ! citoyen, |
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J’admire ta jactance ! |
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Et pour parler si posément |
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De ce vin d’Australie, |
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En as-tu goûté seulement ?… » |
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Las ! oui, jusqu’à la lie ! |
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Même, si je m’en souviens bien, |
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C’est en dix-neuf cent, voire |
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Au pavillon Australien |
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Qu’il m’arriva d’en boire. |
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À cette époque-là, du moins, |
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Vous aviez la vergogne |
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De ne le point, devant témoins, |
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Dénominer Bourgogne. |
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Non. Vous l’appeliez « Tintara » |
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Mais, j’en jure la Bible, |
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J’aurais préféré Choléra, |
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C’eût été plus plausible. |
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Car, huit jours après avoir bu |
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De ce soi-disant… Beaune, |
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Je sentais encore, vois-tu, |
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Dans mon ventre un… cyclone ! |
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