| LA MUSE AU CABARET |
| SÉCHERESSE |
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À Louis Richard.
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Les champs ont soif, les malheureux ! |
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Moi, de même. Pitié pour eux ! |
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Vierge Marie, |
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Aussi pour moi, je vous en prie. |
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Voyez, clochant sur leurs fémurs, |
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Les blés, avant qu’ils ne soient mûrs. |
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À la malheure ! |
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Ils seront fichus tout à l’heure. |
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Et moi, Madone, qui n’ai bu |
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Depuis la mort du père Ubu, |
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Voyez ma gorge… |
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Il n’y passerait un grain d’orge. |
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Voulez-vous faire des heureux ?… |
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Du vin pour moi, de l’eau pour eux. |
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Oh ! l’œuvre pie |
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Que de guérir notre pépie ! |
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Intercédez, Reine des lis ! |
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Auprès de votre divin fils : |
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Rien ne le touche |
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Comme un mot dit par votre bouche ! |
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Dès qu’il entendra votre voix, |
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Je suis sûr qu’il me dira : bois, |
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Te désaltère. |
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Il dira, de même, à la terre. |
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Et, dans l’instant, il répandra |
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Un bienfaisant Niagara, |
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D’une main preste, |
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D’eau divine et de vin céleste. |
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« Voici de l’eau, vous dira-t-il, |
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Chère maman, à plein baril, |
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À pleine tonne, |
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Pour que ta campagne mitonne. |
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« Voilà du vin pour ton ponchon, |
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Voilà du vin pour ce cochon… |
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Qui croit que vivre, |
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Ne vaut qu’autant que l’on est ivre. » |
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Et tout aussitôt je verrai |
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Un vin sympathique et doré |
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Sourdre, rapide |
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Dans mon verre à cette heure vide. |
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Tout aussitôt les lourds épis |
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Réveillés, sans plus de répits, |
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Gonflés de sèves, |
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Se tiendront droits comme des glaives, |
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Et vous verrez les pauvres gens |
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À pas nombreux et diligents, |
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En vos chapelles, |
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Apporter leurs primes javelles. |
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En procession ils iront |
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Ceindre, ô Madone ! votre front |
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De marguerites, |
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Et de lis, vos fleurs favorites. |
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Et moi le profane rimeur, |
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Si j’en dois croire la rumeur, |
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Moi, dont la muse |
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Est une bacchante camuse, |
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Je saurai bien, dans un couplet, |
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Vous égrener un chapelet |
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De rimes blanches, |
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Sur ma lyrette des dimanches. |
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