| LA MUSE AU CABARET |
| UN APÔTRE |
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À Georges d’Esparbès.
Un certain M. Grunn, de Chicago, vient
chez nous prêcher contre l’intempérance.
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Un monsieur Grunn ayant appris |
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Que l’alcoolisme dans Paris, |
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Si ce n’est par toute la France, |
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Sévissait, un beau jour, se dit : |
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« Allons dans ce pays maudit, |
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Pour y prêcher la tempérance. » |
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Bientôt, un train le déposait |
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À Paris, soit — comme il disait |
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Cette Babylone moderne. |
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Là, sans qu’il perdît un instant, |
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Il se dirigea, haletant, |
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Vers la plus prochaine taverne, |
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Où tout de suite, il demanda |
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Je ne sais quel « brandy-soda » |
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Histoire de se mettre en verve : |
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« — Ladies et gentlemen — dit-il — |
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Qui buvez de cet alcool vil, |
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Quel sort l’avenir vous réserve !… » |
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Les clients, d’abord ahuris, |
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L’interrompirent par des cris : |
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« — Non… mon vieux… assez… qu’on le sorte |
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— Tu nous embêtes, mon garçon. » |
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Là-dessus, sans plus de façon, |
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Le patron le mit à la porte. |
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« Allons — pensa-t-il — j’ai gaffé. |
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Et puis, il changea de café. |
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Et certainement notre apôtre. |
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N’eut pas à le chercher bien loin, |
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La Providence ayant pris soin |
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De mettre un café près d’un autre. |
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Là, vidant « cocktail » sur cocktail. |
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Contre l’affreux poison mortel |
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Il reprit son réquisitoire. |
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Mais il fut derechef semé. |
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Et d’un pas déjà moins rythmé |
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Il dut autre part aller boire. |
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On le vit donc, de bar en bar, |
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Faire le tour des boulevards, |
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Sans pouvoir placer sa harangue ; |
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Cependant que des « gin » hideux, |
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Des whisky combien hasardeux |
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Empâtaient quelque peu sa langue. |
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Le soir, après un bon dîner, |
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Il résolut d’endoctriner |
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Divers cabarets de la Butte. |
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« J’espère — se dit-il — que là |
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Du moins, quelqu’un me comprendra. |
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À Montmartre on n’est pas des brutes. |
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Mais tôt il fut édifié. |
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Ces dames… sexe sans pitié ! |
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Dès qu’il avait ouvert la bouche, |
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— Son verre une fois absorbé — |
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Lui criaient : « Ta bouche, bébé ! |
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À quelle heure est-ce qu’on te couche ? » |
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Alors, il rentra dans Paris. |
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Et vous ne serez pas surpris, |
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Si nous le retrouvons aux Halles, |
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Toujours buvant, et pérorant, |
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Devant un peuple indifférent |
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À ses sottes mercuriales. |
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Tant que, ce Grunn, au petit jour, |
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Affalé dans un carrefour, |
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Disait — la gueule « en palissandre » : |
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« — S’il est de pires saligauds |
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Au monde que ces Parigots, |
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Je veux qu’on me réduise en cendre ! » |
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