LA MUSE AU CABARET |
LE VIN DE MON AMI |
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Ah ! sapristi ! le bon vin |
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D’où qu’il vînt, |
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Ami, que tu m’as fait boire ! |
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Quand il viendrait du Brésil, |
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Je dis qu’il |
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Est digne du Saint Ciboire. |
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Est-il de belle couleur ! |
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Quelle fleur |
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Lui peut être comparable ! |
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Un rubis auprès de lui |
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N’est que nuit, |
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Tout parfum, que misérable. |
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Il est frais entre les dents, |
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Et dedans |
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La gorge il met de la joie, |
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De même qu’il rend au cœur |
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Sa vigueur, |
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Sans inquiéter le foie. |
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Il n’est pas de ces vins fous. |
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Lesquels vous |
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Flanquent d’abord une tape. |
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Pacifique et naturel, |
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Il est tel, |
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Qu’il somnolait dans la grappe. |
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Ses éléments éthérés, |
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Par degrés, |
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Montent, par lente poussée, |
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Mais ne prennent pas d’assaut, |
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En sursaut |
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Le palais de la Pensée. |
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C’est un paisible et serein |
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Souverain, |
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Qui, dans sa cour enchantée, |
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Avance à pas de velours, |
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Si peu lourds |
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Qu’on ne s’en peut faire idée. |
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Pourtant, à son pas discret, |
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On dirait |
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Que ses courtisans s’éveillent |
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Qui dormaient en l’attendant… |
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Dans l’instant |
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S’éveillent et s’émerveillent. |
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Et lentement, et petit |
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À petit, |
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Les rythmes, comme des pages, |
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Commencent à frétiller, |
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Babiller, |
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Et mènent de grands tapages. |
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Un rêve dans mon cerveau, |
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Tout nouveau, |
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Se lève comme une aurore, |
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Plus ingénu mille fois, |
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Qu’en les bois, |
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Une fleur qui vient d’éclore, |
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Et voici que mon esprit |
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S’attendrit |
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Sur nos misères humaines, |
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Et que je dis des méchants : |
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Pauvres gens ! |
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Pitié pour ces phénomènes ! |
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