| RETOUR |
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C’est assez, loin de ta présence |
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M’exiler, sans pouvoir te fuir ; |
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Je suis las d’une indifférence |
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Que j’affecte ; sans la sentir. |
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Comme à son nid l’oiseau sauvage, |
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Comme la vague à son rivage, |
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Comme le cerf au bord des eaux, |
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À tes pieds ramené sans cesse, |
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J’y viens encor, dans ma faiblesse, |
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Chercher l’amour au prix des maux. |
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J’ai voulu te cacher ma peine ; |
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Mais tu lis trop bien dans mon cœur ; |
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Tu sais trop que ma gaieté vaine |
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N’est qu’une flamme sans chaleur. |
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Le désespoir a beau sourire, |
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Sa gaieté ressemble au délire, |
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Son calme au calme du tombeau ; |
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Dans ses fers il s’agite, il chante ; |
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Mais les sons que sa bouche enfante |
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En son âme n’ont pas d’écho. |
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J’ai cherché le bruit, la poussière, |
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Les jeux, l’air brûlant du plaisir ; |
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Mais cette fièvre passagère |
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M’a fatigué, sans me guérir. |
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L’éclat du jour, le bruit du monde, |
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Peut de mon âme vagabonde |
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Éloigner un moment tes traits ; |
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Mais sitôt que le jour s’achève, |
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Comme une étoile qui se lève, |
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Avec la nuit tu reparais. |
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Planant dans l’ombra sur ma couche, |
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Un rêve à moi t’offre soudain ; |
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Ma bouche en feu presse ta bouche, |
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Mon sein brûlant bat sur ton sein ; |
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Nos vœux, nos soupirs se répondent, |
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Nos doux haleines se confondent, |
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Je suis, je presse le bonheur, |
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J’y touche enfin ! — Trompeuse image ! |
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C’est l’air, le vide, un froid nuage |
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Que j’ai serre contre mon cœur ! |
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Las du bruit de la multitude, |
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J’ai fui les hommes et le jour ; |
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Mais il n’est point de solitude |
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Pour celui qu’a blessé l’amour. |
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Dans le désert, dans le silence, |
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Il est pour lui, malgré l’absence, |
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Un son de voix persécuteur, |
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Un œil brillant, que rien n’efface, |
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Une ombre, qui toujours se place |
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Entre la nature et son cœur. |
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Hélas ! plus digne de l’entendre, |
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Jadis j’avais su l’adorer ; |
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J’avais un cœur pour la comprendre, |
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J’avais des yeux pour l’admirer. |
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Seule, elle était toute mon âme ; |
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Nul autre objet, nulle autre femme |
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N’allumait encor mes fureurs ; |
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J’aimais des sons et des images, |
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Le vent, les rochers, les nuages, |
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Les eaux, la lumière, et les fleurs. |
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Aujourd’hui, sourde à la nature, |
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Mon âme est comme un luth brisé : |
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Arbres, soleil, rochers, verdure, |
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Tout à mes yeux s’est effacé. |
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Que l’air soit sombre, ou sans nuage, |
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Pour moi, prive de son langage, |
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Le ciel n’est plus qu’un livre obscur, |
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Tout est vide et monotonie, |
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Les vents n’ont plus de mélodie, |
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Les flots ne roulent plus d’azur. |
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J’ai vu des femmes, dont ma lyre |
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Avait su captiver le cœur ; |
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J’ai vu des yeux, dont le sourire |
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Semblait m’inviter au bonheur. |
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Mais, dédaigneux de sa conquête, |
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J’ai passé, sans lever la tête |
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Vers l’étoile qui m’avait lui ; |
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Astre éphémère, de sa flamme |
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Il n’a fait qu’effleurer mon âme, |
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Et n’a laissé qu’ombre après lui. |
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Enfant volontaire et bizarre, |
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Au bien présent fermant les yeux, |
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C’est quand l’abîme nous sépare, |
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Que je l’appelle de mes vœux. |
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Des fleurs qui croissent dans la plaine |
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Vainement l’amoureuse haleine |
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M’invite à les venir chercher ; |
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Je fuis, je cours, dans mes caprices, |
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Poursuivre au bord des précipices |
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La fleur sauvage du rocher. |
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